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Révèle-moi ! - volume 1

Vous y croyez, vous, aux prédictions des voyantes ? Un jour, lors d’un été en Angleterre, l’une d’elles m’a annoncé que j’allais bientôt rencontrer l’homme de ma vie, un certain P. C. Le lendemain, je faisais la connaissance du flamboyant comte Percival Spencer Cavendish, et, le soir même, lors d’un bal, il m’invitait à danser. Un vrai conte de fées… sauf que j’étais une gamine rondelette et timide, couverte de boutons de varicelle ! J’avais 11 ans et « Percy le Magnifique » en avait 20. Il n’empêche que je suis immédiatement tombée amoureuse de lui.
Le temps a passé et je n’ai jamais revu le magnétique lord anglais au regard si captivant, mais son souvenir m’a longtemps hantée. Aujourd’hui, me voilà de retour en Angleterre. Je ne suis plus la petite fille impressionnable d’autrefois, je suis une adulte ! Alors pourquoi, rien qu’à l’idée de recroiser le beau Percival, mon cœur ne peut-il s’empêcher de battre la chamade ?

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Adore-moi !

« Personne ne viendra nous déranger. Rien que toi et moi. Tu ne sais rien de moi, Anna, mais j'ai compris qu’il fallait que je te dise qui je suis et quelle est ma vie, si je veux avoir une chance de rentrer dans la tienne. »
Juste avant de quitter la France pour commencer une nouvelle vie à New York, Anna Claudel, 25 ans, fait la connaissance de Dayton Reeves, le guitariste d'un groupe de rock. Attraction animale, attirance magnétique… les deux jeunes gens se retrouvent bien vite entraînés dans une spirale de sentiments et d'émotions. Quand Anna réalise qu'elle ne sait finalement pas grand-chose de Dayton, intriguée par son train de vie luxueux, ses mystérieuses absences et ses silences inexpliqués, il est déjà trop tard… Et si Dayton n'était pas celui qu'il prétendait être ?
Laissez vous entraîner dans la nouvelle série de Lisa Swann, auteure de Possédée, qui a déjà conquis des milliers de lecteurs !

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Love me (if you can)

Damon Lennox, milliardaire, tatoué et tellement mystérieux, débarque dans la vie rêvée d'Adèle et jette son dévolu sur elle. La Française pensait avoir déjà touché le jackpot : un nouveau départ à San Francisco, un fiancé brillant et plein aux as, un restaurant français qui cartonne, des employés qu'elle considère comme la famille qu'elle n'a pas. Mais l'attraction est trop forte et le danger trop grand. Adèle va-t-elle tout risquer ? Que cache le milliardaire tatoué ? Qu'est-il vraiment venu chercher ? Si la vengeance est un plat qui se mange froid, la passion, elle, se dévore tant qu’elle est brûlante. Savourez la nouvelle série de Felicity Stuart, qui donne pour la première fois la parole à ses deux héros dans un écho troublant, gourmand, palpitant.

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Sex friends

Alistair Monroe a beau être un jeune multimilliardaire absolument charmant et beau à tomber, Chloé Haughton n’envisage pas une seule seconde d’entamer une histoire sérieuse avec lui. La jeune femme est terrorisée à l'idée d'avoir une relation de plus d'une nuit avec un homme. Et cela implique de respecter la charte qu'elle s'est fixée, dont la règle numéro 2 est : Passer une nuit avec un homme : ok ; deux nuits : alerte rouge, trois nuits : danger ! ou la plus importante, la numéro 4 : Ne pas tomber amoureuse. Sauf qu’Alistair n’a pas l’habitude qu'on lui impose des règles et entend bien séduire la belle Chloé.

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Love U

Quand Zoé Scart arrive à Los Angeles pour retrouver son amie Pauline et qu'elle se retrouve sans portable, sans argent et sans adresse où aller suite à la perte de ses bagages, elle n'en revient pas d'être secourue par le beau Terrence Grant, la star de cinéma oscarisée la plus en vue du moment ! Et quand quelques jours plus tard Terrence rappelle Zoé pour lui proposer de travailler comme consultante française sur son tournage, elle pense vivre un rêve. D'autant que l'acteur ne semble pas insensible aux charmes de la jeune fille…
Mais l'univers de Hollywood peut se montrer cruel, et les apparences trompeuses. À qui peut-on se fier ? Et qui est réellement Terrence Grant ?

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June Moore

Étreinte

Volume 3

1. Les voiles du passé

C’est un magnifique jour d’automne qui se lève sur Boston. L’air est doux et le ciel d’un bleu tendre juste entaché de quelques nuages vaporeux. Je me demande s'il fait aussi beau à Manhattan, si les Parker Towers sont, elles aussi, baignées de soleil et si Roman en profite. Ici, les rayons du soleil matinal réchauffent les trottoirs de la ville, sur laquelle règne un calme exceptionnel à peine troublé par le ronronnement de quelques voitures et le pépiement des oiseaux. Tout est paisible.

Tout, sauf moi.

Moi, j’arpente mon appartement de long en large depuis deux bonnes heures, en soupirant et mâchouillant un capuchon de stylo.

– Amy, marmonne Eduardo, mon colocataire, en train de dessiner un modèle de robe assez compliqué, plein de plis et de froufrous, crache mon capuchon avant de t’étrangler avec et va plutôt nous préparer un thé le temps que je termine ça. Ensuite, tu viens t’asseoir et on discute.

Je ne le connais que depuis quelques semaines, mais Eduardo, en plus d’être un styliste prometteur, est un type en or. Franchement adorable. Nous nous entendons à merveille. Je file à la cuisine, j’enclenche la bouilloire et je suis de retour moins de trente secondes plus tard. Depuis trois jours, depuis que mon dernier article sur Roman Parker a été publié et fait le buzz, je ne tiens plus en place. Tout le monde me félicite, mes collègues, mes amis, ma chef, ma famille (même ma mère !)… sauf le principal intéressé, qui semble avoir disparu de la surface du globe. Je lui ai pourtant envoyé un exemplaire du magazine, accompagné d’un petit mot à son attention, mais c’est resté lettre morte.

– Pourquoi ne lui écris-tu pas un mail ? me demande Eduardo que mes soupirs et mon va-et-vient dans le salon ont fini par exaspérer alors qu’il est la patience incarnée.

Inutile de préciser de qui on parle : depuis mon retour d’Argentine, j’ai bien peur que toutes mes conversations tournent autour du même sujet : Roman. Eduardo s’est aperçu que je ne manquais pas une occasion de l’évoquer, mais il doit sentir que la question est sensible car, s’il montre de l’intérêt, il ne me taquine pas avec ça.

Merci, Eduardo !

– Je lui ai déjà envoyé une lettre avec le magazine, j’ai peur de lui paraître collante, lui dis-je, embarrassée.

– Et tu n’as pas peur de me paraître fatigante, à faire les cent pas sur notre tapis ? plaisante-t-il.

– Oh, Eduardo, je suis désolée. Je sais, je suis invivable en ce moment mais…

– Mais Roman Parker ne donne pas signe de vie et tu te demandes pourquoi… et tu crèves d’envie de le revoir, pas vrai ?

– Plus que vrai, marmonné-je en nous servant le thé.

– Alors pourquoi ne passes-tu pas le voir ?

– J'ai failli le faire hier, quand tu m'as flanquée dehors, mais je me suis dégonflée en cours de route. Je vais sûrement me faire refouler, comme l’autre fois, si je me présente à la Red Tower.

– Moi, je parie que non. Les choses ont changé. Il te connaît, maintenant. Tu as passé une semaine avec lui, vous avez l’air de vous être bien entendus, je me trompe ?

– Non, dis-je en sentant que je commence à rougir, mais il n’était pas d’excellente humeur, quand on s’est quittés. On venait de passer un super week-end dans ce palais des Mille et Une Nuits au beau milieu de la Pampa, tout était parfait et soudain… je ne sais pas. Pendant le vol de retour, il est devenu mutique. Quand je lui ai parlé de mon article, il m'a dit un truc à propos des journalistes qui savent très bien broder, inventer, comme s'il s'attendait à ce que je raconte n'importe quoi. J’ai peut-être dit ou fait quelque chose qui lui a déplu.

– C’est un milliardaire, Amy, un homme d’affaires très sollicité, avec tous les avantages mais aussi tous les tracas et complications que ça implique. Il peut y avoir cent raisons à son humeur orageuse. Il t’a consacré beaucoup de temps, c’est déjà tout à fait incroyable, venant d’un homme comme lui… et même assez intrigant…

Je sens mon teint virer au rouge coquelicot et je me lève un peu trop vivement du canapé sur lequel je venais de m’installer. Je me cogne dans la table basse et manque d’envoyer valdinguer nos thés. Je n’ai rien dit à Eduardo (ni à personne) des délicieux moments partagés avec Roman, mais j’ai l’impression que tout peut se lire sur mon visage.

– Amy, dit Eduardo en rattrapant sa tasse au vol, tu ne peux pas rester ici sans rien faire, enfermée dans trente mètres carrés alors que tu es survoltée. Nos nerfs n’y résisteront pas et mon service à thé non plus. Profite de ce que tu ne travailles pas aujourd’hui pour aller te défouler. Enfile tes baskets et pique un sprint jusqu'aux Parker Towers !

Je capitule et décide de suivre son conseil :

– Tu as raison, dis-je en attrapant mon manteau. Je vais passer à Undertake récupérer les photos que Simon a fait pendant notre semaine. Il y en a une quinzaine de magnifiques, ça fera un petit book très sympa. Ça me fournira un prétexte pour passer à la Red Tower les déposer, et essayer de les donner en main propre à Roman.

– Excellente idée ! s’exclame Eduardo, soulagé. Allez, hop, hop, hop. File.

– Tu peux me prêter ta voiture ? Je ne suis pas sûre de tenir 350 kilomètres en footing…

– Pas de souci, dit-il en me lançant les clefs de sa vieille Chevrolet, trop heureux de se débarrasser de moi.

Les locaux d’Undertake grouillent d’activité et me semblent encore plus étriqués que d’habitude. Je salue tout le monde et fonce vers le box de Simon pour lui demander les tirages papier de ses plus belles photos, mais je ne le trouve pas.

– Il est dans la chambre noire, m’informe un collègue. Il ne va pas tarder à revenir.

Je m’enferme dans mon bureau et profite de cet interlude pour skyper mon père, qui met un temps fou à répondre :

– Bonjour ma chérie, finit-il par dire d’une voix endormie quand enfin la connexion s’établit. Un problème ?

– Bonjour papa… Euh non, pourquoi ?

– Parce qu’ici il est cinq heures du matin, ronchonne la voix de ma mère en arrière-plan.

– Oh, je suis désolée ! m’exclamé-je mortifiée. J’avais complètement oublié le décalage horaire ! Désolée, vraiment. Je vous rappelle plus tard.

– Non, non, sourit mon père. On est réveillés, maintenant. Et ça nous fait plaisir de t’entendre, n’est-ce pas, Évelyne ?

– Mmh ? répond ma mère que je vois néanmoins émerger des draps, les cheveux en bataille.

– Bonjour, maman.

– Bonjour, Amandine.

Je suis heureuse de parler à mes parents. Même les incessantes récriminations de ma mère ne parviennent pas à entamer ma joie de les voir. Depuis qu’on est éloignés, on s’entend mieux. Évidemment, c’est plus facile de ne pas se disputer quand on est séparés par six mille kilomètres. Ils viennent juste de recevoir l’exemplaire d’Undertake que je leur ai envoyé en express, avec mon dernier article. Ils sont fiers de moi, tous les deux et, pour la première fois, je me sens à la hauteur aux yeux de ma mère. Pour la première fois, je n’ai pas l’impression de la décevoir et de tout faire de travers.

– Ta mère organise une grande fête pour mes soixante ans, juste avant Noël, m’annonce mon père. Tu pourras te libérer pour venir faire un bisou à ton vieux père ?

– Bien sûr ! J’ai une semaine de vacances à cette période, justement. Je vais voir avec ma chef de rubrique si je peux prolonger jusqu’au nouvel an. J’aurai du travail mais je pourrai le faire sur mon ordinateur, depuis la France. Je mettrai les bouchées doubles pour compenser.

– Fabuleux. Nous avons hâte de te serrer dans nos bras.

– Moi aussi…

– Au fait, où en es-tu dans ton livre ? Est-ce que tu trouves le temps d’y travailler ?

– Pas beaucoup, avoué-je. Mon manuscrit avance doucement.

– Mais tu ne laisses pas tomber ? s’inquiète mon père. C’était une excellente idée que tu as eu, une méthode originale de vulgarisation. Écrire un recueil de nouvelles économiques à l’attention du grand public, à travers des exemples du quotidien, vraiment, Amy, tu tiens quelque chose d’intéressant.

Nous discutons encore un moment de mon projet de livre et quand je raccroche, j’ai le sourire aux lèvres. Je me sens un peu moins tendue. J’ai réussi à ne pas penser à Roman pendant au moins trois minutes d’affilée. Un record.

J’aperçois Simon qui regagne son box et je le rejoins pour lui demander ses photos. Il m'accueille gentiment mais sans effusions, comme toujours. Je suis contente de travailler en binôme avec lui. J'aime sa discrétion, sa simplicité, et j'admire son talent. Nous sommes en train de passer ses plus beaux clichés en revue quand une ombre obscurcit la table et une voix masculine commente :

– Très réussies. Ce sont les Parker Towers, non ?

Nous levons la tête pour découvrir penché sur nous un petit homme sec dans un costume bleu défraîchi. Simon ne lui accorde qu’un coup d’œil distrait avant de retourner à son travail :

– Ouais, salut Andrew, tu es passé déposer un article ?

– Oui, j’ai pensé qu’Edith serait intéressée par un scoop sur les déboires de la famille Wright. Ils ont coulé leur boîte avec leurs placements foireux, tu savais ça ?

– Non, mais j’imagine que ça va plaire aux lecteurs.

– Bien sûr, répond le petit homme avec un drôle de sourire. Le malheur fait toujours vendre.

– Amy, dit Simon en se redressant, je te présente Andrew Fleming. L’oiseau de mauvaise augure d’Undertake. S’il y a quelque chose qui pue dans le milieu de la finance, tu peux être certaine qu’Andrew le reniflera à quinze lieues à la ronde avant le reste du monde.

– Tu as une drôle de manière de tourner les compliments, dis-je à Simon. Enchantée, Andrew.

– Tout le plaisir est pour moi, répond Andrew, que les piques de Simon n’ont pas l’air de perturber. Tu es l’auteure des deux articles sur Parker, c’est ça ?

– Oui.

– C’est brillant. Parker est un sujet fascinant mais difficile à cerner.

Je hausse les épaules, en le remerciant, gênée. Je ne parviens pas à m’habituer à toutes ces félicitations qui me pleuvent dessus ces derniers temps.

– Je me souviens encore du foin que ça a provoqué quand sa mère est morte, il y a une vingtaine d’années, continue-t-il, songeur. Le scandale a fait la Une des journaux pendant des semaines… Depuis, il a l’air d’avoir pris les journalistes en grippe et il n’y a plus moyen de l’approcher.

– Quel scandale ? demandé-je, intriguée.

– Tu n’es pas au courant ?

– Pas du tout.

– Amy, nous interrompt Simon, je te laisse, je dois aller voir Edith pour mon prochain reportage.

Je le remercie et propose à Andrew de continuer notre discussion dans mon propre bureau. Cette histoire a aiguillé ma curiosité.

– Tu as écopé de l’ancien local des archives, remarque-t-il en s’installant sur une chaise.

– Oui, c’est pratique, j’ai tous les vieux numéros d’Undertake à portée de main.

– Alors tu y dénicheras peut-être quelques renseignements sur Teresa Tessler, la mère de Parker.

J’ai une moue sceptique en promenant mes doigts sur les étagères poussiéreuses :

– Bof… c’était une actrice et Undertake n’est pas un magazine people. Je n’y trouverai probablement pas grand-chose.

– Bien raisonné, sauf que… l’amant de Teresa Tessler s’appelait Elton Vance. Ça ne te dit rien ?

– Son amant ? m’étonné-je. Elle avait un amant ?

– Un peu, qu’elle avait un amant. Bien planqué mais bien réel. C’est d’ailleurs ce qui a provoqué le scandale à sa mort. D’autant que le type était un politicien très en vue, et qu’il est mort avec elle.

Alors là, je tombe définitivement des nues. À aucun moment Roman n’a fait allusion à son enfance ni à sa mère. Je me demande comment il a vécu tout ça. Ce qu’il en pense aujourd’hui. Andrew m’observe et me laisse remettre un peu d’ordre dans mes idées avant de continuer :

– Bon, tu veux toute l’histoire ? Ça t’intéresse ?

Si ça m’intéresse ? Évidemment ! Tout ce qui se rapporte à Roman me passionne. Je veux tout savoir.

– Oui, je ne suis pas devenue journaliste par hasard, réponds-je avec une désinvolture que je suis loin d’éprouver. Je suis curieuse de tout !

– Voilà un état d’esprit qui me plaît, s’esclaffe Andrew avant de se lancer dans son récit.

Je ne sais pas trop quoi penser de lui. Simon ne l’a pas accueilli chaleureusement, comme s’il n’éprouvait pas une grande estime pour lui. Moi-même, j’ai du mal à être à l’aise en sa présence, mais je ne saurais pas expliquer pourquoi. Andrew a une cinquantaine d’années et paraît négligé malgré son costume. Il a des cheveux fins couleur de paille, un visage émacié et des yeux gris pâle. Un regard vif, scrutateur, qui cherche à vous sonder. C’est peut-être ce qui me gêne. On dirait qu’il peut deviner vos moindres secrets.

– Teresa Tessler était une femme sublime, une actrice adulée. La vie lui souriait et elle la croquait à pleines dents. Elle s’est mariée très jeune à Jack Parker, ils avaient tous les deux vingt ans et n’étaient pas encore connus. Trois ans plus tard, leur fils Roman est né et la carrière de Teresa a décollé de manière fulgurante grâce à son rôle dans un film du fameux Steven Strubam. Elle a remporté un oscar. Il paraît que c’est à partir de ce moment que son couple a commencé à battre de l’aile. Jack Parker ne supportait pas que sa femme soit devenue une star et que lui reste dans l’ombre. Sans être un ivrogne, il buvait pas mal et faisait toutes sortes de conneries quand il était saoul. Les paparazzis ne le lâchaient pas d’une semelle, toujours à l’affût de sa dernière frasque. Puis son côté bad-boy et sa belle gueule ont fini par séduire une jeune réalisatrice ; elle l’a embauché dans son premier long métrage, qui a fait un carton au box-office. Et Jack Parker est, lui aussi, devenu une star. Des rumeurs ont couru sur une possible liaison entre lui et la réalisatrice, mais rien n’a jamais été prouvé. Il a arrêté de boire, il est devenu moins provocateur tout en enchaînant les films à succès. Il s’affichait toujours main dans la main avec Teresa lors des réceptions, et il lui a fait une déclaration d’amour publique sur les marches de Cannes, qui a ému toute la croisette. Jack Parker a toujours eu le sens de la mise en scène… Les ragots se sont calmés.

Je ne remue pas un cil pendant qu’Andrew déroule le fil de son histoire. Je suis à la fois fascinée par ce qu’il me raconte et vaguement gênée, comme si je pénétrais sans autorisation dans l’intimité de Roman. Ce qui est le cas, en fait. Mais j’ai envie d’en savoir plus sur lui. Roman est un mystère pour moi et tout ce qui pourrait m’aider à le comprendre est bon à prendre.

Je ne fais rien de mal. Tout ça est de notoriété publique. Ça s’est étalé dans tous les tabloïds, à l’époque.

Néanmoins, j’ai beau essayer de me raisonner, je ne peux pas empêcher une pointe de culpabilité de me titiller désagréablement. J’aurais préféré apprendre cela de Roman lui-même.

– Malheureusement, poursuit Andrew, toute cette belle façade de bonheur parfait a volé en éclat à la mort de Teresa. Elle a été surprise sortant enlacée par Elton Vance d’un hôtel parisien, alors qu’on la croyait en vacances à Biarritz avec son fils. Les paparazzis s’en sont donné à cœur joie. Le couple s’est engouffré dans sa voiture et a pris la fuite pour échapper aux flashs des photographes. Mais ils ont eu un accident quelques kilomètres plus loin : un virage négocié trop vite, ils ont percuté un poteau. Radical. Les deux sont morts sur le coup.

– Et… ?

– Et c’est tout, conclut Andrew. Le gamin était bien à Biarritz, sous la garde de sa nounou. Jack Parker a organisé des obsèques somptueuses pour sa femme, il est apparu effondré devant la presse, il a pris des poses avec le môme pour les paparazzis, et peu de temps après, il l’a envoyé dans un pensionnat en Suisse.

– Et l’amant ?

– Elton Vance était un homme réputé intègre, droit et intraitable ; il menait la vie dure aux politiciens corrompus, aux hommes d’affaire véreux. Un genre de chevalier blanc, tu vois ?

– Je vois… cette aventure cachée avec une femme mariée a dû sérieusement entacher sa crédibilité.

– Je ne te le fais pas dire ! s’exclame Andrew en se levant. Tout le monde a pu constater que derrière ses beaux discours, il n’était qu’un menteur, un lâche. Il ne valait pas mieux que ceux qu’il dénonçait.

– Quand même, protesté-je, on ne peut pas comparer un homme qui a une liaison cachée avec un magouilleur ou un voleur. Ce n’est pas parce qu’il était amoureux de la femme d’un autre qu’il était malhonnête.

– Tu es trop fleur bleue, dit Andrew en riant, c’est mignon. La vérité, c’est qu’il se tapait une jolie nana bien plus jeune que lui, point barre. Et les braves gens de ce pays se sont sentis floués. Peut-on faire confiance à un type qui prétend donner des leçons de morale aux autres alors qu’il n’est pas capable de garder sa queue dans son slip ?

Je ne suis pas d’accord avec l’opinion d’Andrew, et son franc parler me choque un peu, mais je dois reconnaître que son raisonnement se tient. Même s’il n’était pas mort dans l’accident, c’en aurait été fini de la carrière d’Elton Vance. Qu’il soit amoureux ou non de Teresa ne serait pas entrée en ligne de compte. J’ai encore un tas de questions à lui poser mais un livreur toque à la porte de mon bureau et Andrew en profite pour prendre congé.

– Je dois y aller, dit-il en me serrant la main, je suis déjà en retard pour mon prochain rendez-vous. J’ai été ravi de faire ta connaissance.

– Moi aussi, répliqué-je, même si mes sentiments envers lui sont mitigés.

– Je bosse en free-lance, mais je passe régulièrement ici, proposer des articles à Edith. On se reverra probablement. Si tu as besoin de quoi que ce soit, n’hésite pas, dit-il en me tendant une carte de visite.

– Ok et merci pour tes infos. Ça me servira peut-être à l’avenir.

Le livreur, qui patientait sur le pas de la porte, me tend un lourd colis cubique. Je signe le récépissé et mon cœur s’emballe quand je lis le nom de l’expéditeur : Roman Parker !

2. Vous avez un nouveau message

Je m’enferme dans mon bureau pour déballer mon colis à l’abri des regards indiscrets. Je n’ai aucune idée de ce que Roman a bien pu m’envoyer, mais j’espère de tout cœur qu’il y aura un mot pour l’accompagner. Un mot doux, tant qu’à faire…

Quand enfin je parviens à extraire la chose de son carton, je constate qu’il s’agit d’un énorme livre qui ressemble à un grimoire ancien. La couverture est en cuir clair et patiné, les pages en papier très épais, irrégulier et doux comme du coton, couleur crème. Le tout semble relié à la main et, en y regardant de plus près, je constate, stupéfaite, que le texte (en français) est lui aussi calligraphié à la main. Les illustrations sont des encres de chine et des aquarelles de toute beauté, signées de différents artistes. Je suis tellement émerveillée par l’objet en lui-même que je ne réalise pas tout de suite de quoi il traite. Et lorsque je comprends, j’éclate de rire. Il s’agit de la reproduction, unique en son genre, d’un manuel de lâcher-prise asiatique. Sauf qu’au fil des chapitres, entre deux conseils zen, je croise des pages intitulées :

« Comment soigner une pommette sans défigurer son patient »

« Du bon usage des glaçons lors d’un rendez-vous galant »

« Comment faire ses valises en moins de dix minutes »

« Cinq remèdes contre le mal de l’air »

Les aquarelles qui illustrent ces pages en particulier représentent une jeune fille rousse au visage à peine esquissé, mais très belle. Si belle que j’en suis troublée.

Est-ce ainsi que Roman me voit ?

Comment s’est-il débrouillé pour faire réaliser une telle merveille en aussi peu de temps ?

C’est indéniablement un exemplaire unique, exécuté à la demande. Mais mon article n’est sorti que mardi. Impossible de faire ça en trois jours. Cela signifie-t-il qu’il l’a commandé la semaine dernière, quand on s’est quittés au retour d’Argentine ?

Avant même de savoir ce que j’allais écrire à son propos… ?

Simon interrompt le flot de mes pensées en toquant à ma porte. Il m’apporte les photos que nous avions sélectionnées. Je le remercie, mais finalement, je ne vais pas aller à la Red Tower aujourd’hui. Je me replonge dans mon livre. Sur la page de garde, un mot en français, de l’écriture élégante et vive de Roman :

[Amy,

j’espère que j’aurai de nouveau l’occasion de partager avec toi un week-end « philatélie équestre ». Cette occupation saine et simple m’a procuré, je te l’avoue, un plaisir infini…

Roman.]

Je ris de plus belle en lisant ces mots : c'est moi qui ai lancé dans la presse la rumeur, absolument infondée, de sa passion pour les occupations sages en général et la philatélie en particulier. Alors que nous venions de passer deux jours délicieusement sensuels… une douce chaleur envahit mes reins au souvenir de notre nuit. Un plaisir infini… oui, cela illustre parfaitement ce que j’ai vécu avec Roman. Plaisir des sens. Mais pas seulement.

Je relis encore les deux phrases, je les savoure, je goûte toutes les promesses qu’elles portent en elles.

Moi aussi, Roman ; j’espère que j’aurai de nouveau l’occasion de partager avec toi un week-end…

Sur mon petit nuage, je décide de lui envoyer un mail. Je suis trop heureuse pour me contenir, j’ai envie de sauter partout, j’ai besoin d’un exutoire. Me concentrer sur la rédaction d’un message devrait me calmer quelques minutes. Je m’assieds sur le rebord de ma fenêtre et je dégaine mon iPhone. Je passe un temps considérable à essayer de trouver quelque chose d’original mais c’est peine perdue. Mes neurones sont en grève ; ils ne me proposent que des platitudes.

Tant pis. Va pour les platitudes. Au moins, ce n’est pas compromettant.

De : Amy Lenoir

À : Roman Parker

Objet : Merci !

Bonjour Roman,

je viens de recevoir ton livre. Il est magnifique. Je ne sais pas comment te remercier.

Amy.

J’ai hésité à terminer par « Bisous », mais il me paraît évident qu’on ne bisoute pas Roman Parker. Je laisse donc en l’état et j’envoie avant de me dégonfler.

Je n’ai heureusement pas le temps de me ronger les sangs à me demander si j’ai bien fait ou pourquoi je me suis sentie obligée d’écrire de telles banalités à l’homme le moins banal que je connaisse. Mon iPhone émet un bip : j’ai un nouveau message. La réponse de Roman. Déjà !

De : Roman Parker

À : Amy Lenoir

Objet : Re : Merci !

Bonjour Amy.

Tu voudrais me remercier de t’avoir envoyé un cadeau de remerciement ? J’ai bien compris ?

Roman.

Je reste figée devant le mail. Je me sens la reine des idiotes. J’ai envie de me donner des baffes.

Pourquoi est-ce que je lui ai écrit un truc aussi stupide ? Et je réponds quoi maintenant, pour ne pas perdre définitivement la face ?

Je me creuse les méninges, je réfléchis à une super-répartie, décontractée, spirituelle… mais rien ne vient. Mon iPhone bipe à nouveau. J’ose à peine y jeter un œil ; c’est de nouveau un mail de Roman.

De : Roman Parker

À : Amy Lenoir

Objet : Re : Merci !

Respire. Je te taquinais.

Je suis content qu’il te plaise.

Roman.

PS : je pensais que tu avais perdu mon adresse mail…

Je pousse un énorme soupir de soulagement mêlé à un petit ricanement nerveux, qui se transforme rapidement en un grand sourire quand je relis son post-scriptum. Est-ce une façon de me dire qu’il attendait que je lui écrive ? J’en frétille de joie. Je sais, ce n’est pas très élégant, mais je suis seule dans mon bureau, je fais ce que je veux.

Je lui réponds :

De : Amy Lenoir

À : Roman Parker

Objet : Re : Merci !

Heureusement, je suis excellente en apnée.

Cependant, j’ai encore des lacunes en philatélie équestre. Ce sera donc avec plaisir que j’accepterai un stage de perfectionnement, à l’occasion.

Amy.

Je sens que je rougis en tapant les derniers mots, je dois être écarlate des oreilles à la pointe des orteils. Ce genre d’audace ne me ressemble pas, mais depuis que j’ai rencontré Roman, je ne me ressemble plus beaucoup. Et ça fait du bien. Néanmoins, comme il me reste quand même un zeste de mon ancien moi, je m’empresse de cliquer sur « Envoyer » avant de perdre courage. Puis je ferme les yeux et je serre mon iPhone à le broyer en attendant sa réponse.

Réponse qui se fait désirer.

Qui tarde.

Se fait attendre.

Mais qu’est-ce qu’il fait ? Je suis allée trop loin ? Il est occupé ? Il cherche comment dire non ?

Je reste plantée là au moins un million d’années avant que ne retentisse le bip familier m’annonçant un nouveau message.

De : Roman Parker

À : Amy Lenoir

Objet : Re : Merci !

À ton service…

Je dois te laisser : je suis sur le tarmac, le jet est prêt à décoller, et mon client va penser que je l’ai abandonné.

À bientôt.

Roman.

Ce dernier mail me fait frissonner de la tête aux pieds. J’ai l’impression d’être retombée en adolescence, quand je me sentais en permanence écorchée vive, quand le moindre détail prenait des proportions démesurées. Mon cœur fait des saltos dans ma poitrine et vient papillonner dans ma gorge. Moi, Amy Lenoir, j’échange des mails coquins avec (excusez du peu) Roman Parker. Wahou ! J’ai du mal à m’en remettre.

Il veut me revoir. Et il a laissé un client en plan dans son jet le temps de me répondre !

J’inspire un grand coup et je déclare solennellement que la vie est formidable.

Puis je déchante. Visiblement, Roman et moi n’avons pas la même définition de « à bientôt », puisque je reste sans nouvelles de lui pendant tout le week-end. Je sais pourtant que je suis trop impatiente et que je dois laisser faire le temps. Pour tromper ma frustration, je lis et relis ses mails et le manuel zen qu’il m’a offert. Je ne peux pas m’empêcher de sourire.

Je m’attelle aussi à mon manuscrit. Mon père a raison : je tiens une bonne idée avec ce livre de vulgarisation économique, je ne dois pas abandonner. J’ai déjà une dizaine de nouvelles, il ne m’en manque plus que deux ou trois pour compléter le recueil. À travers des exemples inspirés de la vie quotidienne, j’ai déjà abordé sur le mode humoristique les thèmes de la vente en ligne, les soldes, la relativité de la richesse matérielle, la dynamique de l’entreprise, etc. Il me reste à traiter, entre autres, de l’inflation. C’est une notion simple et je décide de l’illustrer à travers les péripéties rocambolesques d’un braqueur inventif mais très distrait. Après s’être donné beaucoup de mal pour mettre à sac une petite banque de campagne, il cache son butin avec l’intention de revenir le récupérer dix ans plus tard, quand son méfait aura été oublié. Selon ses calculs, assez naïfs, il a de quoi s’acheter une villa sous les tropiques et vivre sans travailler pour le restant de ses jours. Malheureusement pour lui, la terre ne s’est pas arrêtée de tourner pendant ces dix ans, le marché a évolué, l’économie de son pays a été bouleversée par de nombreux événements, et, quand il le récupère enfin, mon braqueur se retrouve avec un magot qui lui permet tout juste de s’acheter un écran plat et un banc de musculation.

Je travaille sur ma nouvelle pendant tout le week-end. Cela m’occupe tellement l’esprit que j’en oublie presque Roman.

En tous cas, je ne pense pas à lui plus de trois fois par heure…

Lundi matin, Edith m’envoie couvrir une expo de peinture dans une galerie de Soho :

– Le tout New York assistera à ce vernissage, ce soir, Amy, me dit-elle en me tendant la plaquette de présentation.

J’étudie le dépliant en papier glacé, pour me faire une idée du style du peintre. Je gémis intérieurement : de l’art abstrait. Des toiles immenses, des traits de couleur qui fusent dans tous les sens, des tâches noires. Je n’ai jamais été sensible à ce type d’art et je me demande comment je vais pouvoir rédiger un article cohérent là-dessus.

– Volodia Ivanov, continue Edith sans paraître remarquer mon trouble, nous intéresse essentiellement pour son parcours, pas pour son œuvre.

Je pousse un tel soupir de soulagement qu’Edith me jette un coup d’œil interrogateur. Je fais mine de m’éclaircir la gorge et lui fais signe que je l’écoute.

– Il a quitté sa Russie natale à quatorze ans, pauvre comme Job, et aujourd’hui, à seulement vingt ans, il est l’un des artistes les plus prometteurs des États-Unis. Ses toiles se vendent à plusieurs centaines de milliers de dollars. Son attachée de presse a annoncé qu’il n’accorderait aucune interview cette fois mais qu’il y aurait un communiqué le lendemain. Je voudrais que vous couvriez ces deux événements pour en faire un seul article. Vous serez accompagnée de Simon ; vous descendrez au Sleepy Princess, comme d’habitude.

Le Sleepy Princess ! J'essaie de ne pas laisser transparaître l'émotion que me procure la seule évocation de cet hôtel. Le Sleepy Princess, c'est ma première nuit avec Roman, c'est une myriade de souvenirs tous plus délicieux les uns que les autres…

Le vernissage s’avère assommant. Les invités ont été triés sur le volet, mais il n’y a que des artistes envieux qui traitent Ivanov de gribouilleur, des hommes d’affaires qui spéculent sur la valeur marchande de telle ou telle toile, des intellectuels aux propos abscons qui décortiquent interminablement les intentions supposées de l’artiste. Artiste qui n’a d’ailleurs pas daigné se montrer de toute la soirée. Je m’ennuie ferme tandis que Simon mitraille la galerie sous tous les angles. Je parviens à échanger quelques mots intéressants avec l’agent d’Ivanov. Il m’en apprend un peu plus sur le parcours chaotique de son jeune protégé qui a fui la Russie et vécu dans la clandestinité avant de se faire un nom aux États-Unis. Je suis impressionnée. Visiblement, Ivanov n’est pas un homme ordinaire.

– Ça vous plaît ? me demande une voix douce tandis que, plantée devant une toile qui mesure deux fois ma taille, j’essaie de comprendre ce que représentent les éclairs rouge vif et les étoiles noires qui la saturent.

– Pas vraiment, réponds-je, distraite.

– Dommage. Je ne peux pas espérer vous séduire avec mon art, alors ?

Cette phrase a été prononcée avec un accent russe à couper au couteau. Je me retourne pour me retrouver nez à nez avec un jeune homme blond, très grand, très mince, très pâle.

Aïe ! Ce serait Ivanov lui-même que ça ne m’étonnerait pas ! La gaffe !

Il me sourit gentiment et confirme mes craintes :

– Volodia Ivanov, mademoiselle, dit-il avec une légère inclinaison du buste. Je suis tout de même enchanté de faire votre connaissance.

– Amy Lenoir, dis-je, ne sachant plus où me mettre. Je vous prie de m’excuser, pour ma réponse déplacée. C’est juste que… l’art abstrait ne me parle pas.

– On ne peut pas plaire à tout le monde, dit-il avec un haussement d’épaules fataliste. Ce que certains appellent de l’art n’est pour d’autres que barbouillage. Et vice versa.

La compagnie d’Ivanov est agréable et nous poursuivons notre discussion. Je le préviens que je suis journaliste, il me répond que personne n’est parfait et cela me fait rire. Volodia Ivanov est vraiment quelqu’un d’étrange, non dénué de charme. D’une douceur et d’une courtoisie exquises alors que ses toiles révèlent un bouillonnement, une violence, hors normes.

Tout à coup, une voix familière s’élève sur ma droite. Je m’interromps au beau milieu d’une phrase pour découvrir, stupéfaite, Roman en train de saluer un couple et de serrer la main d’un gros homme en costume qui s’exclame :

– Parker ! Qu’est-ce que tu fais là ? Qu’est-ce qui a bien pu motiver ton illustre personne à quitter sa tour d’ivoire pour se mêler aux pauvres mortels que nous sommes ?

– L’impérieuse nécessité de repenser la décoration du bureau de mon conseil d’administration, répond Roman sur un ton crispé en s’éclipsant aussitôt pour se diriger vers nous.

Il avance d’un pas vif, un soupçon de contrariété gravé sur son visage aux traits déjà durs. Il dépasse d’une demi tête la plupart des invités, qui s’écartent instinctivement sur son passage. Il est habillé d’un jean noir qui met en valeur ses longues jambes et d’une chemise blanche aux manches retroussées sur ses avant bras musclés. Il est à la fois classe et sauvage, cocktail détonnant. Je ne manque pas de remarquer les regards appuyés des femmes. Elles le dévorent des yeux.

– Bonjour Volodia, dit-il en donnant une brève accolade au peintre.

– Roman ! se réjouit celui-ci. Je n’aurais jamais cru que tu viendrais. C’est une formidable surprise. Laisse-moi te présenter Mademoiselle…

– … Amy Lenoir, termine Roman à sa place en me tendant la main. Nous nous connaissons. Ravi de vous revoir, Amy.

– Bonjour, dis-je, perturbée par la chaleur de sa main enveloppant la mienne.

– Connaissant votre goût pour les hommes qui savent dessiner, je pensais bien vous trouver ici ce soir, dit-il sans que je parvienne à déterminer s’il plaisante ou non.

– Je joue de malchance, alors, dit Ivanov. Mes toiles laissent Mademoiselle Lenoir totalement indifférente…

– Vraiment ? s’étonne Roman en souriant tout à coup. Bon, je ne m’attarde pas, Volodia. J’étais juste passé te féliciter. Je préfère tes œuvres moins commerciales, celles qui croupissent dans un coin de ta cave. Lorsque tu seras décidé à les vendre, fais-moi signe.

– Je ne suis pas encore prêt, répond Ivanov en secouant la tête. Mais tu seras évidemment le premier informé.

Roman s’éclipse aussitôt et je ne peux pas m’empêcher de le suivre du regard dans la foule. J’admire son aisance, sa vivacité. Je voudrais qu’il tourne la tête pour croiser mon regard, mais il n’en fait rien. Il serre quelques mains rapidement, et moins de deux minutes plus tard, je l’ai déjà perdu de vue.

Merde ! C’était l’occasion ou jamais. Je l’avais à ma portée et je n’ai rien fait. Je n’ai même pas décroché un mot ! Où est-ce qu’il a encore disparu ?

Un léger raclement de gorge me rappelle que je ne suis pas seule. Je reporte mon attention sur Volodia, qui constate d’un air amusé :

– Je vois…

– Pardon ?

– Je n’avais de toutes façons aucune chance, que mes tableaux vous plaisent ou non.

Grillée ! Pour qu’un inconnu s’aperçoive en trente secondes que je craque sur Roman, je dois avoir « Roman Parker, je te veux ! » gravé au fer rouge sur le front.

J’essaie de contrôler le feu qui me monte aux joues et de trouver une répartie désinvolte, mais peine perdue. Je me contente de hausser les épaules en souriant piteusement.

– Je ne peux pas rivaliser avec Roman, s’incline Volodia. Il est hors catégorie.

– En tous cas, discuter avec vous a sauvé ma soirée, dis-je gentiment.

– J’en suis charmé, mais je ne veux pas vous retenir plus longtemps. C’est déjà miraculeux que Roman ait fait une apparition ce soir, il ne va certainement pas s’attarder. Vous devriez faire vite, si vous voulez le retrouver.

Je m’empresse de suivre son conseil, touchée par son attention, mais j’ai beau sillonner la galerie en tous sens, il n’y a aucune trace de Roman. Il s’est volatilisé. Je peste intérieurement. Je ne veux pas me laisser aller au découragement, mais on n’en est pas loin…

Alors c’est l’histoire d’une fille qui passe sa vie à chercher un homme qui n’est jamais là où il devrait…

3. Le costume

– Mademoiselle Lenoir ? s’informe soudain une voix tout près de moi.

– Oui, sursauté-je.

– Monsieur Parker propose de vous raccompagner, si vous le désirez, me dit Joshua qui s’est matérialisé à mes côtés comme par magie.

Je suis tellement heureuse que je dois me retenir de lui sauter au cou. Ni une, ni deux, je lui emboîte le pas, tout en envoyant un texto à Simon pour le prévenir que j’ai terminé et que je sors avec une amie. Qu’il ne m’attende pas à l’hôtel.

Quand je rejoins Roman dans la Bentley, il m’accueille avec un demi-sourire, ce fameux demi-sourire qui me provoque chaque fois comme des pétillements dans le ventre.

– Aimez-vous la cuisine traditionnelle russe, Amy ? me demande-t-il tandis que je prends place à sa droite, excessivement consciente de notre proximité, de sa chaleur.

– Oui, dis-je trop troublée pour essayer de développer ma réponse.

– Bien. Accepteriez-vous de m’accompagner au Siberian Palace pour dîner ?

– Oui, redis-je simplement.

– Parfait. Je suis en veine, ce soir.

Après un court instant de réflexion, il ajoute :

– Puis-je pousser mon avantage jusqu’à réserver une chambre double pour cette nuit ?

– Oui, répété-je en esquissant un sourire.

– Fabuleux. Amy, j’adore négocier avec vous !

J’éclate de rire et Roman se rapproche de moi. Il passe un bras autour de mes épaules et le frisson qui me traverse à ce moment m’ôte toute envie de plaisanter. Je ne pense plus qu’à son corps, à sa main qui vient caresser ma nuque, à ses yeux qui me regardent gravement, à sa bouche que je voudrais embrasser, dévorer… Il se penche alors vers moi et le goût de ses lèvres me fait oublier toute autre considération. Je glisse une main sous sa chemise. Sa peau est incroyablement douce, son ventre incroyablement dur. Quand je descends vers sa ceinture, son baiser se fait plus exigeant, sa main se resserre sur ma nuque qu’il continue à caresser du pouce, juste sous mon oreille, provoquant de vives et brèves décharges de plaisir. Je m’aventure à le toucher à travers son jean et je sens qu’il est tendu et dur sous ma main.

– Je propose qu’avant dîner, nous allions vérifier que la chambre nous convient, dit-il en s’écartant de moi, le souffle un peu court.

– Oui, murmuré-je encore, décidément incapable d'aligner deux mots tant Roman me met sens dessus dessous.

– Fantastique, sourit-il avant de reprendre mes lèvres.

Cette nuit au Russian Palace avec Roman m’a laissée toute chose. Il s’est montré enjoué et charmeur pendant la soirée, insatiable et directif pendant la nuit. J’ai aimé. Beaucoup. Roman semble capable de passer d’un rôle à un autre avec une facilité déconcertante. Il est tour à tour tendre ou exigeant, vif ou indolent. Il aime faire à sa manière mais il me laisse aussi prendre l’initiative, il me domine ou s’abandonne à moi. Il m’invite à explorer son corps, et le mien…

Le lendemain matin, je dois rejoindre Simon à l’hôtel avant la conférence de presse donnée par Volodia Ivanov. Joshua me dépose au Sleepy Princess à sept heures. Je quitte à regret les bras de Roman, dans lesquels je suis restée blottie pendant tout le trajet, quand il me propose soudain :

– Tu as prévu quelque chose pour Halloween ?

– Non, rien de spécial. Pourquoi ?

– M’accompagner à une soirée costumée à Miami, ça pourrait te plaire ?

– Pourquoi pas ? dis-je en essayant de dissimuler le tsunami de joie que son offre provoque en moi. Il y a un thème imposé ?

– Pas que je sache. Mais j’ai déjà une idée de costume pour nous, ajoute-t-il avec un air malicieux que je ne lui connais pas.

– C’est à dire ? m’enquis-je tout en pensant que j’adore l’entendre dire « nous ».

– Tss tss… c’est une surprise. Si tu le permets, je te ferai livrer ton costume chez toi.

– Ai-je le choix ?

– Non, mais tu vas adorer, m’assure-t-il avec un sourire désarmant.

Au Sleepy Princess, je retrouve Simon attablé devant un copieux petit-déjeuner, en pleine discussion avec Anthony, notre serveur préféré. Celui-ci me salue chaleureusement et s’empresse de me servir un menu « européen » avec croissants, confitures, miel, pain frais…

– Anthony, vous êtes la crème des crèmes des serveurs, lui assuré-je en dévorant mes croissants. Je mourais de faim.

– Tu as passé une nuit sportive en galante compagnie ? s’enquiert Simon avec un petit sourire en coin.

Je m’étrangle à moitié avec mon croissant :

– Pas du tout, j’étais chez une copine, postillonné-je lamentablement entre deux quintes de toux.

– Mais oui, mais oui, répond gentiment Simon en me tendant une serviette, pas dupe pour deux sous. Remarque, je préfère quand tu dors chez une copine…

– Pourquoi ça ? demandé-je en buvant une gorgée de jus d’orange pour calmer mes ultimes toussotements.

– Parce que la dernière fois que j’ai dormi dans cet hôtel avec toi pour voisine de chambre, je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. J'ai d'abord cru que tu regardais une version non censurée de Basic Instinct et j'ai même failli venir te demander de baisser le son…

Je mets un instant à percuter. Puis les souvenirs affluent, délicieux, torrides. Et horriblement embarrassants ! Ma première nuit avec Roman ! Combien de fois m’a-t-il fait jouir ? Combien de fois ai-je crié son nom ?

Cette fois, je m’étrangle tout à fait avec mon croissant et Simon me tape vigoureusement dans le dos en riant tandis qu’Anthony propose ses services de secouriste avant que je ne m’étouffe pour de bon.

Chaud bouillant ! Je ne sais pas si j'ai déjà été aussi gênée de ma vie ! Heureusement que Simon est la discrétion incarnée ; au moins ça restera entre nous…

Je traverse le reste de la semaine dans un état de fébrilité avancé. Je n’ai qu’une hâte : revoir Roman. Je dois me faire violence pour ne pas le submerger de mails ou de textos. Et comme ma joie déborde, que je n’y tiens plus, je parle enfin de lui à Eduardo :

– Remarque, je me doutais bien de quelque chose, dit-il en souriant.

– Ça se remarquait tant que ça, qu’il m’intéressait ? m’inquiété-je.

– Non… me rassure Eduardo.

– Ouf.

– Mais que tu étais raide dingue amoureuse de lui, oui ! dit-il en riant.

– Je ne suis pas amoureuse, dis-je d’un ton que même moi je ne trouve pas convaincant. Il me plaît, c’est tout.

Eduardo a la bonne grâce de ne pas remettre en cause ma mauvaise foi et je continue à lui rebattre les oreilles avec Roman Parker toute la journée. Nous spéculons avec entrain et bonne humeur sur le type de costume dont Roman compte m’affubler :

– Moi je te verrais bien avec un truc moulant super-sexy, déclare Eduardo en évaluant mes formes.

– Tu plaisantes ! C’est une soirée déguisée, pas un concours de génisses.

– Une génisse… ? N’importe quoi ! Tu as une plastique de pin-up, Amy. Pourquoi tu ne veux pas l’admettre ?

– Oui, grommelé-je morose. Une pin-up de la Renaissance, avec des bourrelets partout.

– Pff… c’est bien un truc de nana, cette réflexion. Primo : elles étaient très belles, ces dames de la Renaissance. Deuxio : tu crois qu’un type comme Roman Parker se taperait un boudin ? Non mais sérieusement ?

– Il ne m’a peut-être pas encore bien vue, dis-je embarrassée.

– C’est ça, se moque Eduardo. Il regardait ailleurs pendant qu’il te faisait l’amour ?

– Eduardo ! m’exclamé-je, choquée.

– Eh, quoi ? dit-il avec un sourire angélique. Enfin, Amy, regarde-toi dans une glace ! Tu es superbe, plantureuse, avec tout ce qu’il faut où il faut. Je suis styliste, je sais de quoi je parle, quand même.

– Oui, mais tu n’es pas objectif. Tu es mon ami et puis…

– Et puis rien du tout. Je te parie un milliard de dollars qu’il va te faire livrer une tenue de Jessica Rabbit.

– Tu n’as pas un milliard de dollars, dis-je en riant. Et je n’accepterai rien de plus suggestif qu’un costume de Casper le gentil fantôme !

Quand je ne suis pas occupée à penser au corps de Roman, à ce qu’il m’a fait ou à ce que je voudrais qu’il me fasse, je fouille les archives papier d’Undertake à la recherche d’informations susceptibles de m’aider à reconstituer le puzzle de son passé. Les faits sont trop anciens pour que j’en trouve la moindre trace dans les archives informatisées.

J’y consacre d’abord toutes mes pauses.

Mais les anciens numéros sont entassés sans aucune logique ni aucun ordre chronologique sur les étagères poussiéreuses et je ne m’y retrouve pas, je tourne en rond. J’ai envie de m’arracher les cheveux. Excédée, je considère le chaos ambiant comme une insulte à mes qualités organisationnelles et je mets un point d’honneur à y mettre bon ordre. Le vendredi après midi, je bascule en [mode psychorigide-obsessionnel ON] comme dirait ma petite sœur Sibylle. Je vide toutes les étagères et je m’attaque à la classification chronologique des vieux numéros d’Undertake, depuis le tout premier.

À vingt heures, mes derniers collègues même les plus acharnés au travail ont quitté la place et je n’ai pas atteint le quart de mon objectif. Je me commande une pizza et me replonge dans la paperasse.

À quatre heures du matin passées, j’ai terminé. Je suis dans un état de crasse invraisemblable, j’ai de la poussière jusqu’au fond des oreilles mais les archives sont impeccablement rangées. Et, plus important, j’ai trouvé les numéros consacrés à Teresa Tessler. Rompue de fatigue, je prends néanmoins le temps de les feuilleter avant de les ranger dans mon sac à dos pour les ramener à l’appartement.

Ce que j’y découvre me glace les sangs : si la plupart des journalistes ne s’attardent que sur le côté sulfureux de la mort de Teresa et la révélation au grand jour de sa liaison adultérine, l’un d’eux, Randall Farrell, remet en cause la thèse de l’accident. Le mot « assassinat » n’est jamais écrit nulle part mais j’ai pourtant l’impression qu’il me le hurle au visage. Je le vois partout, dans tous les silences, dans tous les blancs laissés dans ses articles. Dans tous ses sous-entendus.

Assise en tailleur sur la moquette de mon bureau, le visage et les mains noires de poussière, épuisée, je regarde le soleil se lever derrière les immeubles. J’ai froid. Je pense à Teresa Tessler, si belle, si jeune ; pourquoi aurait-on voulu la tuer ? Et qui ?

Je pense à Roman. À l’homme qui me plaît tant. Au petit garçon qui a perdu sa mère. Comme il a dû avoir mal… Une larme coule sur ma joue sale. Fatigue.

Je rentre chez moi.

Je suis désemparée. Je ne sais pas quoi faire de ces découvertes.

M’en ouvrir à Roman ? Ai-je le droit de m’immiscer dans son passé ?

S’il avait voulu m’en parler, il l’aurait fait, non ?

Continuer à fouiller ? Pour découvrir quoi ?

C’est une histoire qui ne m’appartient pas et je ne suis pas détective privé.

Néanmoins, j’aimerais en avoir le cœur net et je lance une recherche Internet sur le journaliste, Randall Farrell. Peut-être pourra-t-il m’en apprendre plus long ? Malheureusement, un cancer a emporté Farrell peu de temps après cette affaire.

Je contacte alors des magazines people pour commander certains anciens numéros consacrés à Teresa Tessler. Je me fais passer pour une fan. Si la mère de Roman a été assassinée, je ne peux pas en rester là. Il va falloir remuer le passé, quitte à se salir les mains.

En attendant, je passe le week-end à travailler sur mon manuscrit. Ça me change les idées et la présence d’Eduardo, toujours de bonne humeur, me remet d’aplomb. Je n’ose pas joindre Roman, mais j’attends avec une impatience fébrile de le retrouver vendredi pour la soirée costumée. Je me demande bien en quoi il compte nous déguiser ; encore une fois, je savoure ce « nous », dont je ne me lasserai jamais…

La veille d’Halloween, en revenant du travail, je trouve un grand colis à mon nom sur la table du salon.

– Ah ! Te voilà enfin ! s’exclame Eduardo en me collant un cutter dans les mains. Ça doit être ton costume. Ouvre vite !

– J’ai le temps de retirer mes chaussures et mon manteau, avant ? plaisanté-je.

– Tu as trente secondes. Pas une de plus.

Je me déchausse rapidement pendant qu’Eduardo file dans sa chambre. Il en revient avec un stylo, qu’il pose à côté du colis.

– Pour quoi faire ? lui demandé-je intriguée.

– Pour me signer mon chèque d’un milliard de dollars, dit-il d’un air d’évidence.

J’ouvre mon colis en riant.

– Ça s’annonce mal pour ton milliard, dis-je sur un ton triomphant en découvrant la forme noire du costume à travers le papier de soie. La robe de Jessica Rabbit est rouge vif.

– Continue, dit Eduardo renfrogné mais refusant de s’avouer vaincu. Le drap de Casper le gentil fantôme n’est pas noir, que je sache.

D’abord sûre de moi, je deviens hésitante au fur et à mesure que je déballe le contenu du colis. La matière sous mes doigts n’est pas du tissu mais… du latex ! Une combinaison noire entièrement en latex ! Et des cuissardes en cuir !

– Tu crois qu’il a fourni le fouet avec ? me demande Eduardo, amusé mais sincèrement curieux.

Pour toute réponse, je le fusille du regard. Qu’est-ce qui a pu passer par la tête de Roman pour s’imaginer que j’allais accepter de porter ça ?

– En tous cas, insiste Eduardo, j’avais vu juste : c’est moulant. Et sexy. Tu me dois un milliard…

Je l’ignore superbement pour me concentrer sur le costume. C’est alors que je remarque le masque. Ses petites oreilles en demi-pointes. Ses vibrisses. Je crois comprendre : j’attrape la combinaison et je ne peux pas m’empêcher de sourire en apercevant, épinglé à la longue queue soyeuse et souple fixée au bas du dos, un mot de Roman :

Devine en quoi je serai déguisé…

– Qu’est-ce qui te rend si joyeuse tout à coup ? s’informe Eduardo.

– C’est une tenue de Catwoman, lui dis-je. Et je te parie un milliard de dollars que Roman viendra en Batman…

– Et ça change quoi ?

– Tout, Eduardo, ça change tout… dis-je, rêveuse, en caressant la combinaison.

Est-ce qu’un homme a la moindre chance de vous éblouir s’il n’est pas Van Gogh ou Vermeer ? m’avait demandé Roman le lendemain de notre première nuit.

Oui, bien sûr. Je ne suis pas sectaire. Il suffit qu’il soit Batman, avais-je répondu.

Roman s’en était donc souvenu… et demain, il sera mon Batman…

Le lendemain, Eduardo m’aide à ajuster la combinaison et coiffe mes boucles rousses en un chignon serré. Hier, lors des essayages, il a retouché légèrement le décolleté qui était un poil trop serré :

– Il y a quelqu’un qui a sous-estimé tes capacités pulmonaires, m’avait-il taquiné gentiment.

Aujourd’hui tout est parfait. Contrairement à ce que je craignais, la tenue est confortable et me met admirablement en valeur. Je n’en reviens pas. C’est en réalité une habile association de latex et de lycra, qui me fait comme une seconde peau. Je me regarde dans le miroir en pied du salon et je ne reconnais pas la créature féline et sexy qui me renvoie mon regard. Les talons des cuissardes ne sont pas trop hauts et me donnent une démarche chaloupée juste ce qu’il faut. Toutes les zones stratégiques de séduction sont soutenues et sublimées par le latex : mes seins sont confortablement moulés dans le bustier, ma taille affinée par la guêpière, mes fesses rehaussées par la gaine-culotte. Je ressemble vraiment à une de ces bombes sexuelles sortie tout droit du cerveau d’un dessinateur de comics et ça me laisse bouche bée.

– Tant pis pour le concours de génisses, hein ? me dit Eduardo avec un sifflement admiratif qui me fait rougir. On va plutôt t’inscrire à celui de Miss Bombe Atomique.

4. Père et fils

À dix-sept heures, Joshua passe me chercher et nous rejoignons Roman qui doit m’attendre sur le tarmac, d’où nous nous envolerons pour Miami. Tandis que la Bentley ralentit en se rapprochant du jet, je l’aperçois en grande discussion avec Tony, son pilote privé, tête brûlée, féru de figures aériennes. Je devine à l’air piteux de Tony que Roman lui donne ses consignes :

– Pas d’improvisations, pas d'acrobaties aériennes ! Vol linéaire !

Je lui en suis infiniment reconnaissante : mon estomac supporte très mal les facéties de Tony.

Roman ne porte pas de masque mais sa silhouette athlétique moulée de noir et sa cape qui claque au vent ne me laissent aucun doute. C’est peut-être idiot, mais ça me touche beaucoup qu’il ait choisi ce déguisement. Pour moi, symboliquement, c’est ce qu’il pouvait trouver de plus fort. Indépendamment de cela, le costume de Batman lui va à merveille et je profite de ce qu’il soit si occupé pour le dévorer des yeux.

Probablement grâce à sa pratique intensive de la course à pied, Roman fait partie de ces rares hommes qui possèdent des jambes magnifiques, galbées, aux long muscles fins et nerveux. Il a des cuisses puissantes et des fesses à damner une nonne, que je peux admirer à l’envi chaque fois d’une bourrasque de vent fait voler sa cape. Le costume moulant met en valeur la carrure impressionnante de ses épaules et le jeu des muscles de son dos. La Bentley s’immobilise enfin mais je prends encore le temps de le contempler. J’ai l’impression que je ne pourrai jamais m’en lasser. Il me fait quasiment face et j’ai une vue imprenable sur son torse et son ventre aux abdominaux sculptés, qui dessinent des strates dures sous le lycra noir. Mes yeux glissent malgré moi vers sa ceinture et je suis déçue de constater que son entrejambe est protégé par une coque rigide, probablement destinée à protéger le Batman aussi bien des coups de ses ennemis que des œillades gourmandes ou des mains audacieuses de ses admiratrices.

J’ouvre la portière et m’approche de lui.

C’est Tony qui me remarque en premier et je ne sais pas trop comment interpréter son air abasourdi. Est-ce flatteur ou pas ?

L’air grave de Roman, qui s’est interrompu au beau milieu d’une phrase, achève de me mettre mal à l’aise. Encore une fois, je me retrouve à douter de moi, en proie à la panique. J’ai beau me répéter qu’il ne s’agit que d’un jeu, un bal costumé, une soirée pour rire, je ne supporte pas l’idée de paraître ridicule devant Roman. Appelez ça de la pudeur, de la fierté ou de l’orgueil, peu m’importe. Tout ce que je sais, c’est que j’ai désespérément besoin de plaire à cet homme-là, ce super-héros aux yeux noirs comme un puits sans fond et aux cheveux sombres qui viennent raturer son visage en lame de couteau.

– Amy, tu es… renversante ! dit-il avec un accent de sincérité sur lequel il n’y a pas à se tromper. Tony, ferme la bouche et rejoins ton poste, s’il te plaît, ajoute-t-il sans même se tourner vers son pilote qui s’ébroue et s’empresse de déguerpir, non sans m’avoir gratifiée d’un :

– Vous êtes super-canon, mam’zelle Lenoir !

– Merci, Tony, dis-je ravie. Et bonsoir, Roman, tu n’es pas mal non plus.

– Oui, bonsoir, au fait. Il a raison, tu sais. Ce n’était peut-être pas une bonne idée, ce costume. Je vais probablement passer ma soirée à pourfendre les importuns qui ne vont pas manquer d’essayer de te séduire.

Je passe le vol sur les genoux de Roman, qui a visiblement dans l’idée de me faire découvrir toutes les manières possibles et imaginables d’embrasser. Je me montre une élève appliquée, enthousiaste, et je maudis plusieurs fois le costume qui m’empêche de sentir ses mains sur moi. Roman rit de bon cœur. L’ambiance est joyeuse et coquine.

La soirée se déroule dans une somptueuse villa entourée d’une pelouse immense ponctuée de petits bassins et piscines de formes variées. Avant d’en franchir le portail, Roman enfile son masque et je l’imite. Je me sens bien dans mon costume, une autre femme, plus sûre d’elle. Le masque de Roman, en silicone noir, lui fait un front buté et un nez long et fort, aux arrêtes effilées, qui fait de l’ombre à sa belle bouche sensuelle.

– À partir de maintenant, ça va être compliqué de s’embrasser, dit-il en souriant.

Je souffle vers lui un baiser qu’il attrape du bout des doigts. Son geste vif et gracieux, la manière qu’il a ensuite de porter sa main à ses lèvres, me bouleversent tout à fait. Je sens dans ma poitrine comme le battement de milliers d’ailes, bruissantes et frémissantes.

Roman commence par nous présenter au maître de maison, un Wolverine au regard tendre et aux épaules tombantes dont les extraordinaires yeux verts me sont familiers :

– Bonsoir Logan, dit Roman en lui serrant la main avec précaution pour ne pas s’égratigner sur ses griffes en adamantium. Laisse-moi te présenter ma camarade de jeu : Selina Kyle.

– Bruce Wayne, je suppose ? s’amuse le mutant en faisant rouler son énorme cigare éteint d’un bord à l’autre de sa bouche.

– Lui-même, répond Roman, avec un sérieux feint qui me fait pouffer de rire.

– Soyez les bienvenus et amusez-vous. Méfiez-vous de certaines têtes couronnées qui ont très tôt trouvé le chemin de la buvette et ont du mal à se tenir.

Je ne saisis pas l’allusion à la mise en garde mais la voix trop forte de Wolverine l’a trahi :

– C’est ton associé, Maxime Je-ne-sais-plus-quoi, n’est-ce pas ? demandé-je à Roman tandis qu’on se mêle à la foule bigarrée.

– Oui, me répond-il tout à coup plus sombre. Et la tête couronnée est certainement celle du célébrissime Jack Parker…

– Ton père ? Il est ici ?

– Apparemment. Ce n’était pas prévu, mais j’aurais dû me douter qu’il ne résisterait pas à l’attrait d’une soirée VIP et open-bar.

– Cela t’ennuie, qu’il soit ici ?

– Non, m’assure-t-il en haussant les épaules. Je n’ai pas envie de le croiser, mais après tout on est là incognito. Il suffira de changer de cap si on l’aperçoit.

Mais il reste soucieux et je me doute qu’il doit penser que si quelqu’un est capable de le reconnaître malgré son déguisement, c’est bien son père…

Les relations entre père et fils ne semblent pas être au beau fixe…

Les invités ont rivalisé d’imagination pour leurs déguisements et nous ne croisons pas deux fois le même personnage. Les costumes sont somptueux, d’un réalisme époustouflant. Je constate néanmoins avec une certaine fierté qu’aucun homme, aucune bête, aucun roi, aucun super-héros, n’est aussi beau et sexy que Roman. Aucun ne lui arrive ne serait-ce qu’à la cheville. Je suis finalement très heureuse qu’il porte une coque sur son entrejambe et je serais presque tentée d’y rajouter un piège à ours tellement je surprends de regards féminins et gourmands s’égarer vers cette partie de son anatomie.

Nous déambulons en discutant dans cet environnement fantasmagorique et Roman me fait un topo bref et comique de chaque personne qu’il reconnaît (il y en a beaucoup). J’essaie de mémoriser les noms et les anecdotes dont il me régale, mais c’est peine perdue. Seul retient mon attention le nom de John Baldwin, ce milliardaire parti de rien que j’avais interviewé lors de la vente aux enchères, mon premier reportage pour Undertake. Baldwin est un charmant quinquagénaire, simple et sympathique. Ce soir, il a revêtu le costume de Harvey Double Face, un des ennemis jurés de Batman, et les deux hommes s’engagent dans une joute verbale des plus caustiques. Ils rivalisent d’inventivité et d’humour noir, se menaçant de sévices plus exotiques les uns que les autres. Je suis leurs échanges en riant. Je ne connaissais pas cette facette de Roman ; il me plaît de plus en plus…

– Baldwin t’a reconnu ? lui demandé-je en me glissant plus près de lui.

– Peu probable. Nous ne nous côtoyons pas ; c’est Malik qui traite avec lui en direct. En fait, je crois pouvoir affirmer qu’à part Maxime, qui m’avait invité, personne ici ne sait qui je suis. Et cela me convient parfaitement, dit-il en enroulant ma queue autour de son poignet pour me caresser les lèvres avec.

– Mmh… ronronné-je en me frottant contre lui.

– Tu es sublime, ma chatte, sourit-il en m’attrapant par les hanches et en me repoussant doucement dans un coin d’ombre de la terrasse.

À son contact, mon corps réagit au quart de tour, ma respiration s’accélère. Je remarque dans ses yeux une lueur que je reconnais bien et qui me promet délices et merveilles. Alors que mon esprit échafaude des scénarios torrides qui me rendent les jambes cotonneuses, une voix tonitruante anéantit tous mes plans et fait bondir Roman :

– Eh bien, on ne s’ennuie pas à Gotham City, dites donc !

On se retrouve face à un Louis XIV en tenue d’apparat, la perruque de travers. Roman s’est figé à ma droite. Le monarque nous considère d’un œil rendu flou par l’alcool. La tension de Roman est palpable. Il salue le roi d’un brusque mouvement de tête :

– Votre Majesté, dit-il en m’attrapant par la main pour m’entraîner plus loin.

– Holà, mon garçon, ne te sauve pas si vite, s’exclame Louis XIV, en vacillant sur ses souliers à talonnettes. Présente-moi d’abord cette sublime créature qui t’accompagne.

Mais avant que Roman ait le temps d’ajouter quoi que ce soit, il ajoute d’une voix pâteuse, en le fixant dans les yeux :

– On se connaît, non ?

– Je ne crois pas, répond Roman, la mâchoire serrée.

– Si, si, ta voix me dit quelque chose, marmonne l’autre. Puis ta façon de te tenir… laisse-moi réfléchir.

Aïe, la tuile. Est-ce Jack Parker, le père de Roman ?

– J’y suis ! s’écrit le roi aviné. Je savais que je t’avais déjà vu.

– Ok, murmure Roman d’un air las. Finissons-en…

– Bruce Wayne, c’est ça ? triomphe l’autre en souriant niaisement.

Je manque d’éclater de rire, soulagée, mais Roman serre ma main plus fort et je remarque alors que Louis XIV nous observe attentivement.

– Sexy en diable, ta compagne, Roman, dit-il alors d’une voix métamorphosée, grave et posée. Félicitations, mon fils.

– Amy, dit Roman en soupirant, je te présente Jack Parker, un des acteurs les plus doués de sa génération, qui gâche malheureusement son talent dans des blockbusters stupides et des blagues encore moins drôles. Mon père, en somme.

– Enchantée, réponds-je simplement sans savoir que penser du personnage.

– Jack, je te présente Amandine Lenoir, une amie.

– Je suis ravi de faire votre connaissance, Amy, répond Jack, visiblement résolu à ignorer mon nom de baptême. C’est un soulagement.

– Un soulagement ? m’étonné-je.

– C’est tellement rare de surprendre Roman au bras d’une femme que je me suis plus d’une fois demandé s’il ne leur préférait pas les hommes.

– Note bien, marmonne Roman, qu’il ne m’a pas pour autant vu plus souvent au bras d’un homme… et que lui-même est réputé pour ne pas être très regardant quant au sexe de ses conquêtes.

Je suis stupéfaite par cette dernière remarque ! Je m’attends à ce que la discussion s’envenime, mais Jack Parker ne fait que confirmer avec bonne humeur tout en taquinant Roman à mon propos avant de l’interroger sur ses projets en cours. Roman a lâché ma main pour nous servir une coupe de champagne et ne l’a pas reprise. Cela me serre le cœur.

« Jack, je te présente Amandine Lenoir, une amie. » a-t-il dit à son père. Je ne m’attendais à rien d’autre qu’à une introduction courtoise, évidemment, mais… Mais on ne peut pas s’empêcher de rêver un peu, n’est-ce pas ? Je ravale mon amertume et me concentre sur Jack Parker.

Quel homme bizarre ! Impossible de déterminer quand il joue un rôle et quand il est lui-même. Il paraît attentionné et paternel mais je devine à l’attitude distante de Roman que leurs rapports ne sont pas si chaleureux que ça. Cela me met mal à l’aise. Je ne suis pas certaine d’apprécier Jack Parker, mais je ne peux pas nier ses similitudes avec Roman : entre autres, cette extraordinaire capacité à jouer un rôle, à passer d’un personnage à un autre. Jack Parker est certainement un excellent acteur. Je ne peux pas m’empêcher de penser que son fils a hérité de son don…

Et Teresa Tessler, dans tout ça ? Quel couple formait-elle avec Jack ? Quelle mère était-elle pour Roman ? Jack avait-il appris avant son accident qu’elle le trompait ? Les questions tourbillonnent derrière mon front. J’ai depuis longtemps perdu le fil de la conversation entre le père et le fils quand Roman reprend brusquement ma main.

– Viens, ici, la fête est finie, il est temps de s’éclipser, me dit-il.

Je n’ai pas le loisir de m’étonner ou de l’interroger qu’il m’entraîne déjà vers les grilles de la villa. Je trottine à ses côtés sur l’allée gravillonnée, en me concentrant pour ne pas me tordre les chevilles.

– Mes cuissardes ne sont pas prévues pour courir un marathon, protesté-je.

– Pardonne-moi, dit Roman en ralentissant l’allure. Il est encore tôt mais mon père a l’alcool joyeux, comme tu as pu le remarquer. Il s’est mis en tête de faire une « photo de famille ». Nous trois sur l’estrade, bras dessus, bras dessous, sous l’œil numérique des dizaines de smartphones des invités. Je te laisse deviner si son idée m’enchante.

– Vous ne vous entendez pas très bien, n’est-ce-pas ? risqué-je timidement.

– Pas trop, non. Il aime se montrer ; je préfère rester discret. Il a besoin du regard des autres pour se sentir vivre. Il simule tellement les émotions qu’il ne sait plus lui-même lesquelles sont authentiques. Je ne le déteste pas, mais je l’évite autant que possible.

C’est la première fois qu’il me parle de son père. J’en suis émue et je voudrais prolonger l’échange, mais nous montons dans le taxi et je n’ose pas le questionner devant un inconnu. D’autant que, pour lui, l’épisode semble clos.

Trois minutes plus tard, nous sommes arrivés à destination. Le taxi nous dépose devant une intrigante villa en bois sculpté et toit végétal qui se dresse en bordure d'un immense parc planté d’arbres majestueux, et dans lequel baguenaudent quelques silhouettes costumées : visiblement, la fête n’est pas terminée pour tout le monde. Il reste quelques irréductibles… Bâtie les pieds dans l’eau, la villa est entourée de jardins suspendus. Les rayons de lune lui confèrent une aura trouble et romantique qui me fait frissonner : Roman a su trouver le lieu idéal pour une nuit d’Halloween torride.

– Est-ce qu’elle te convient ? me demande-t-il.

– Bien sûr, murmuré-je envoûtée par l’ambiance et la beauté enchanteresse du lieu. Comment pourrait-elle ne pas me plaire ?

– Une dernière flânerie dans le parc voisin, pour compenser notre départ précipité ? propose-t-il en me tendant la main.

– On peut s'inviter à la fête ? m’étonné-je.

– C'est inclus dans la location de la villa, répond-il avec un clin d'œil, sans que je sache s'il plaisante ou pas.

Quoi qu'il en soit, je ne résiste pas à la perspective d'une promenade au clair de lune avec lui, main dans la main. Au vu de tous, comme un vrai couple, même si nous portons toujours nos masques. L'idée me transporte de joie et nous pénétrons dans le parc par un portillon dérobé, nous mêlant aux inconnus déguisés.

Nous errons dans les allées ombreuses, sans but précis. Roman me serre de près, ses mains s'égarent parfois sur mes courbes, discrètement. Je rougis, il me taquine, je lui renvoie la balle. Je ne me lasse pas de déambuler à son bras, je savoure cette pseudo-légitimité. Nous atteignons une pergola noyée sous un chèvrefeuille du japon aux effluves enivrants et sous laquelle se dresse une petite table en marbre agrémentée de coupes de champagne. J’en ai déjà bu plus que de raison mais je me sens légère et insouciante.

Protégée par l’anonymat que nous procurent nos tenues et réchauffée par le champagne, je m’enhardis à toucher Roman dès que l’occasion se présente. Après tout, chacun son tour et ce n’est pas moi, c’est Catwoman ! Et Catwoman a toutes les audaces !

C’est la première fois que je peux le faire en public et la sensation est grisante. Vers ce qui s’annonce comme la fin de la soirée, je profite qu’il soit penché afin de m’attraper une coupe de champagne, pour lui effleurer les fesses. Il se retourne vivement, surpris, mais je crois deviner sous son masque un sourire qui me ravit. Il me tend ma coupe, puis se retourne lentement pour en attraper une seconde…

Je ne résiste pas à la tentation : après un bref regard alentour pour vérifier qu’on ne nous observe pas, je me coule contre son flanc et lui caresse doucement les fesses. Je savoure leur rondeur et leur dureté sous mes doigts. Cette fois, il prend tout son temps pour attraper sa coupe et j’en déduis qu’il me signale ainsi que j’ai carte blanche.

Je me rapproche encore de lui pour venir l’embrasser derrière l’oreille, ma main toujours sur ses fesses, cajoleuse. Je le sens frissonner et il baisse légèrement la tête, m’offrant en silence sa nuque bronzée. La sensualité de son attitude m’électrise, je n’ai soudain plus qu’une hâte : me retrouver seule avec lui pour profiter de son corps, de sa bouche, de sa chaleur. Et de son sexe, que j’imagine raide et tendu derrière la coque protectrice de son costume. Il abandonne l’idée de boire et se retourne vers moi, en appui sur la table. Il m’attire à lui, lentement, son regard sombre accroché au mien, et je viens me caler entre ses jambes. Sans me quitter des yeux, il me débarrasse de ma coupe, puis de nos masques. Il passe une main dans ses cheveux noirs, pour les ébouriffer et je meurs d’envie d’en faire autant.

– Tu ne crains pas qu’on nous surprenne, demandé-je, en jetant des coups d’œil nerveux autour de moi.

– Là, tout de suite, je m’en fous un peu, Amy…

– Mais…

Je ne sais pas trop ce que je comptais objecter, mais sa bouche sur la mienne m’empêche d’en dire plus. Ses lèvres sont douces, elles ont le goût délicat du champagne ; sa langue vient chercher la mienne et l’invite à une danse lente et sensuelle, un tourbillon de douceur qui se transforme en une valse folle et étourdissante. Comme à chaque fois que Roman m’embrasse, je perds pied.

Quand sa main commence à baisser la fermeture éclair de ma combinaison, fermeture qui court de mon menton jusqu’entre mes cuisses, je m’apprête à protester. Je voudrais lui dire qu’on n’est peut-être pas seuls, que des gens peuvent débouler à tout moment, nous surprendre, le reconnaître… mais les mots m’échappent.

Il glisse ses mains sous ma combinaison, prenant mes seins en coupe, et me pousse derrière un petit mur végétal, dans l’abri des ombres. Je prends appui contre un arbre, le souffle court, les joues brûlantes d’excitation. Roman quitte ma bouche pour égrainer sur ma poitrine dénudée des baisers qui s’égarent sur mon ventre. Puis il termine lentement de descendre ma fermeture éclair, ses doigts frôlant ma culotte, et un petit gémissement m'échappe. Il s’agenouille devant moi et j’attrape ses cheveux à pleines mains, tremblante de désir. Son souffle chaud entre mes cuisses, à travers le tissu, manque me rendre folle, je me sens humide, j’oublie tout ce qui m’entoure, le bruit lointain de pas sur les graviers de l’allée, l’écorce rugueuse de l’arbre dans mon dos. Je ne rêve plus que de sa langue entre mes lèvres.

– Oh, Roman ! Tu m’as tellement manqué !

Ses doigts écartent ma culotte et viennent caresser mon sexe gorgé de désir, s’attardant sur mon clitoris avant de me pénétrer avec une déconcertante facilité. C’est si bon…

Je retiens mon souffle. Je sens le sien sur la chair délicate à la jonction de mes cuisses ; sa chaleur alterne avec la fraîcheur de l’air du soir, qui me fait frissonner. Sa bouche, enfin, se pose sur mon sexe et, de mes deux mains, j’appuie doucement sur sa tête en gémissant. Chacun de ses coups de langue me fait frémir, les éclairs de plaisir vont crescendo, plus intenses à chaque fois. Je pousse mes hanches vers lui, il est en train de me rendre folle ! La vigueur de ses doigts qui vont et viennent en moi pendant qu’il me dévore m’amène au bord de l’orgasme. Je lève les yeux au ciel, je me mords les lèvres pour ne pas crier. Je pense à ces gens qui se promènent tout près et qui risquent de m’entendre au détour d’une allée. Malheureusement, loin de me refroidir, cette perspective me trouble, et même, elle m’excite. Mes mains, loin, très loin de moi, se crispent dans les cheveux de Roman, mon corps tout entier est pris de tremblements et je sens monter de ma gorge, malgré moi, des petits cris de plaisir pur qui éclatent dans l’air paisible comme des bulles de champagne, pour finalement se transformer en un seul et long, très long, cri de jouissance… Je ferme les yeux et les étoiles du ciel sont remplacées par celles dans ma tête, qui explosent en centaines d’éclats lumineux et brûlants…

Je sens mon corps se liquéfier et perdre toute tenue, le sol se dérobe sous moi.

– Holà, ma belle, dit tendrement Roman en me rattrapant de justesse alors que mes jambes me trahissent et que je manque m’écrouler au pied de l’arbre.

Il me serre dans ses bras. Je me laisse complètement aller, porter, je savoure sa force. J’enfouis mon visage dans son cou, il sent bon, il sent l’homme. Il m’enivre. J’ai envie de le goûter, de le lécher, de le mordre. Mais je n’en ai pas l’énergie. À peine parviens-je à le mordiller du bout des dents.

– Que dirais-tu de continuer dans un lit ? me demande-t-il

– Peux pas continuer, murmuré-je à bout de forces. Dormir. Peux plus…

Il me soulève sans effort, me recouvre de sa cape et me porte jusqu’à la villa de bois. J’aime être dans ses bras, comme à notre première rencontre. Blottie contre lui, j’ai l’impression de ne pas peser plus qu’un édredon de plumes et d’être à l’abri de tout. Je m’endors en songeant à quel point j’ai de la chance d’avoir rencontré Roman Parker.

Quand j’émerge des brumes du sommeil, je sens le moelleux d’un matelas sous mes fesses et le soyeux d’un drap sur ma peau. Je ne porte plus ma tenue, je ne suis plus Catwoman. J’entrouvre les yeux pour apercevoir une haute silhouette se découpant devant la baie vitrée donnant sur l’eau. Roman. Il me tourne le dos. Il est nu. Les rayons de lune dessinent sur son corps des ombres changeantes, soulignant le relief de ses muscles. Il est tellement parfait que j’en ai la gorge serrée. Je suis si ordinaire comparée à lui…

Roman…

Comme s’il avait entendu mon appel silencieux, Roman se retourne vers moi. Son visage est plongé dans la pénombre, mais je vois briller ses yeux. Il s’approche du lit, attrape le drap. J’étouffe un petit cri de surprise quand il tire dessus et l’envoie derrière lui d’un mouvement ample. Entièrement nue devant lui, j’ai soudain honte de mon corps, je me sens vulnérable. Je croise les jambes et les bras, je me recroqueville. Roman me demande :

– Tu étais si belle, alanguie sur ce lit, Amy. Pourquoi est-ce que tu ne me laisses pas en profiter ?

Comme je secoue la tête en me mordant les lèvres, trop gênée pour répondre, il continue, se rapprochant encore du lit :

– Toi, tu n’aimes pas me voir nu ?

– Bien sûr que si ! dis-je abasourdie.

– Eh bien, alors ?

– Ça n’a rien à voir. Toi, tu es… parfait. Si tout le monde était fabriqué sur le même modèle que toi, personne n’aurait inventé Photoshop.

– Et que voudrais-tu photoshoper sur toi ? demande-t-il en se penchant vers moi.

– Presque tout, avoué-je piteusement.

– Certainement pas tes pieds, si mignons, ni tes chevilles, dit-il en les emprisonnant dans ses mains et en tirant dessus pour me faire étendre les jambes. Elles sont irréprochables, fines, délicates.

– Si tu le dis, concédé-je de mauvaise grâce, mais troublée par sa manière de disposer de mon corps et de se l’approprier.

– Ni tes jambes, si longues, si douces, dit-il en remontant ses mains vers mes cuisses.

Il écarte mes genoux, de plus en plus, jusqu’à ce que la toison de mon sexe ne suffise plus à le cacher, tant il est ouvert. Mes lèvres s’écartent, révélant la chair rose et palpitante de mon intimité qui s’offre à son regard.

Je suis horriblement gênée de savoir mon sexe béant devant lui, totalement offert à ses yeux. Gênée, oui, mais si terriblement excitée que je me sens mouiller. Un petit courant d’air frais passe sur mon sexe brûlant et devient un délicieux supplice sur mon clitoris enflammé… Roman prend son temps, son attention se reportant de mes yeux à mon sexe, de mon sexe à mes yeux. Il m’observe, il m’écarte encore un peu plus les cuisses, jusqu’à leur maximum. Il passe un doigt sur mon sexe grand ouvert et trempé, m’arrachant un gémissement.

– Crois-moi sur parole. Ni ton ventre, joliment bombé, ni ta taille si fine que je pourrais en faire le tour avec mes mains, dit-il en joignant le geste à la parole, me soulevant le bassin du lit, semant partout des baisers légers qui me provoquent des frissons plus violents à mesure qu’il s’approche de mon sexe ruisselant.

– Oh…

– Ni tes seins, fermes et lourds comme des fruits défendus, dit-il en les attrapant à pleines mains, après avoir repoussé mes bras croisés, ses doigts titillant et pinçant mes mamelons rendus douloureux de désir. Amy, tes seins feraient perdre la boule au plus saint des hommes !

Roman est penché au-dessus de moi ; j’admire son corps, je remarque son impressionnante érection. Ça me rassure et me réconforte de voir que je ne suis pas la seule à être dans tous mes états… Puis il m’embrasse, avec passion, avec fougue et je m’accroche à ses épaules, je projette ma poitrine vers lui, pour qu’il la pétrisse plus fort. Mais il lâche mes seins pour d’une main attraper mes poignets ; il les bloque au-dessus de ma tête, tandis que l’autre main vient caresser mon sexe incandescent. Il m’immobilise et je ne me souviens pas avoir déjà été si tremblante de désir, si mouillée, si excitée. Mon esprit patine dans la plus totale confusion et n’est plus capable de penser à autre chose qu’à Roman. Mon corps n’a plus qu’un seul souhait : se faire prendre. Se faire prendre vite et fort !

– Roman… haleté-je pendant qu’il mordille mes seins, provoquant des éclairs de plaisir à la limite du soutenable.

– Oui ? dit-il en se redressant pour attraper mon regard.

– Roman… répété-je sans savoir, sans pouvoir, dire autre chose.

– Je t’ai convaincue ? demande-t-il en imprimant à ses doigts un profond va-et-vient entre mes cuisses, qui me fait perdre le fil de mes pensées encore davantage.

– Oui… maintenant… je veux juste… je veux juste…

– Que je te prenne ?

– Oui ! crié-je en fermant les yeux, tandis que son pouce appuie sur mon clitoris, me faisant osciller à la frontière de l’orgasme.

Il s’interrompt tout à coup, et je dois me retenir de ne pas hurler de frustration. Je n’ai pas le temps de protester que j’entends le bruit caractéristique d’un emballage qu’on déchire et d’une capote qu’on déroule.

Puis Roman est sur moi, en moi, et j’ouvre les yeux. Je veux le voir prendre son plaisir avec moi, je veux le voir jouir.

– Tu es belle, Amy, dit-il d’une voix rauque. Tu es belle et tu me rends dingue de désir.

Je suis tellement trempée qu’il n’a qu’à se couler en moi d’un seul coup de rein, un mouvement fluide et impétueux qui m’emplit tout entière. Son sexe m’envahit et me comble, j’adore ça. Il se retire presqu’entièrement pour replonger en moi, d’une poussée plus forte, et recommence encore. Je tends mon bassin vers lui, pour qu’il aille plus loin, je plante mes ongles dans ses épaules. Je croise les jambes autour de ses reins et j’accompagne ses mouvements, de plus en plus amples, de plus en plus violents. J’en réclame toujours plus et Roman ne demande que ça ; il me donne ce que je veux, avec une puissance qui m’emporte et me soulève, jusqu’à ce que je me sente basculer brutalement et que l’orgasme me chavire tout à fait.

Je m’accroche à son regard pendant qu’il me fait jouir et je m’aperçois qu’il jouit aussi, en même temps que moi. Je plonge dans ses iris d’une noirceur absolue et je laisse le plaisir me brasser, me submerger, me noyer. Je m’en remets à Roman pour me suivre et me ramener sur les rives de la conscience, quand il sera temps.

– Merci, murmuré-je à son oreille, plus tard dans la nuit, sans bien savoir de quoi je veux le remercier.

Du plaisir indicible qu’il m’a donné ? De me faire sentir belle et désirable ? Ou tout simplement d’être ici, avec moi ? Peu importe.

Il m’embrasse tendrement au coin des lèvres et je me rendors dans ses bras.

5. Si près du bonheur

Le lendemain, nous prolongeons notre nuit torride par une matinée au lit. Je voudrais ne jamais quitter cette villa de bois. Les élans passionnés de Roman, son ardeur à me faire l’amour, ses mots tendres, me grisent et me font perdre la tête. Je ne me suis jamais sentie aussi heureuse ni aussi bien dans ma peau.

Dans le jet qui nous ramène à Boston, je me rapproche de Roman pendant qu'il compulse des dossiers. Quand je viens me blottir contre lui, il a un sourire et passe son bras droit autour de mes épaules. Je m'assoupis rapidement, la joue contre son torse, sa main caressant mes cheveux.

Ça doit ressembler à ça, le paradis…

L'après-midi touche à sa fin quand nous atterrissons sous un début d'averse. Roman me raccompagne jusqu’à mon immeuble et veut monter jusqu’à mon appartement. Je commence par refuser parce que le ménage n’est pas fait, Eduardo n’est pas prévenu, ma logeuse, Madame Butler va le soumettre à un interrogatoire en règle. Sans compter que j’ai sa photo encadrée au-dessus de mon lit, comme une groupie… Mais il n’est pas du genre à s’avouer vaincu facilement. Il insiste, me titille, me cajole et me murmure, en m’effleurant les lèvres :

– S’il te plaît, Amy. J’ai envie de voir où tu vis.

– Tu as conscience que c’est parfaitement déloyal, de jouer avec mes sens, pour obtenir de moi tout ce que tu veux ?

– Oui, dit-il avec un grand sourire en me précédant dans le couloir.

Je pousse un soupir de soulagement en pénétrant dans le salon : nous n’avons pas croisé Madame Butler et l’appartement est nickel. Eduardo est absent et il a visiblement profité de mon escapade à Miami pour tout nettoyer de fond en comble.

Ouf ! Eduardo, tu es une perle, le plus formidable colocataire dont on puisse rêver, je t’adore !

Roman promène autour de lui un regard curieux, jette un œil à la bibliothèque, et se dirige droit vers les chambres, chacune identifiée par une pancarte humoristique avec nos prénoms. Il ignore celle d’Eduardo et pénètre tranquillement dans la mienne.

Oh non ! Pas la chambre ! Je ne veux pas que tu voies cette photo…

Mais je n’ai aucune objection valable à faire valoir pour m’opposer à ce que Roman voie ma chambre, donc je reste silencieuse en priant pour que la pénombre l’empêche de distinguer le contenu du cadre au dessus de mon lit. Je semble être exaucée puisqu’il ressort deux minutes plus tard sans faire de commentaire.

– Satisfait ? demandé-je. Tu veux un thé ? Ou autre chose ?

– Un café, si tu as, dit-il en s’installant dans le canapé. C’est très sympa chez toi. Merci de m’y avoir invité.

Je m’apprête à lui faire remarquer qu’il s’est invité tout seul, quand Eduardo fait son apparition, visiblement de retour de courses.

– Salut Amy, dit-il en me déposant une bise sur la joue. Passé une bonne soirée ?

– Excellente…

Et avant que je puisse ajouter quoi que ce soit :

– Je suis Eduardo, enchanté, dit-il en tendant la main à Roman qui vient de se lever.

– Bonjour. Roman Parker, répond Roman un brin crispé.

– Ok… se contente de répondre Eduardo après un temps d’arrêt, avant de filer à la cuisine pour vider son sac à provisions.

– Alors, c’est lui, ton colocataire ? me demande Roman d’un ton que j’ai du mal à définir.

– Oui. Il est adorable, dis-je prudemment.

– Je n’en doute pas, répond-il l’air toujours aussi indéchiffrable, avant de poursuivre un ton plus bas : Tu l’as choisi comment ? Sur photo ? Sur mensurations ? Tu as organisé un casting ?

– Pardon ?

– Je me renseigne juste, ne le prends pas mal, dit-il en essayant de paraître détaché. Mais tu ne vas pas essayer de me faire croire que tu es tombée sur un mec aussi beau par hasard ?

Je suis tellement interloquée que j’en reste muette. Je jette un œil à Eduardo, qui s’affaire en cuisine. Avec ses cheveux bouclés, sa peau caramel, ses yeux de biche et son corps svelte, il en ferait craquer plus d’une (ou plus d’un…).

Je reconnais alors ce que je n’arrivais pas à déchiffrer sur le visage de Roman : la contrariété. Je manque pouffer de rire : Roman, jaloux d’un autre, c’est trop énorme ! C’est de la science-fiction, comme dirait Sibylle.

– Qu’est-ce qu’il y a de si drôle ? s’informe-t-il, mi-figue mi-raisin.

– Rien, rien. C’est vrai qu’il est beau, le taquiné-je. Je n’avais jamais fait gaffe.

– Bgrompfx… grommelle-t-il, en s’enfonçant dans le canapé.

– Pardon ?

– Rien. Tu ne m’as toujours pas dit comment tu l’avais trouvé.

– J’ai passé une annonce : « Cherche mec au physique intéressant pour décorer mon appartement. »

– Et bien sûr, tu n’as reçu qu’une candidature… ?

– Non. Il y avait aussi un bossu borgne psychopathe qui aurait été du plus bel effet dans mon salon, mais Eduardo m’a prouvé qu’il cuisinait les meilleures enchiladas du monde. Du coup, le choix a été vite fait, dis-je gaiement en me penchant vers Roman pour effleurer sa bouche de la mienne.

– Parce qu’en plus, il sait cuisiner… ronchonne-t-il encore avant de me rendre mon baiser, puis de me faire basculer sur ses genoux pour m’embrasser avec une telle passion que je ne pense plus à le taquiner et encore moins à parler de mon colocataire (ce qui était le but, je suppose).

Je ne pense plus qu’à Roman.

Comme toujours depuis que je l’ai rencontré.

Je passe le week-end suivant à décortiquer les journaux que j’avais commandés, ceux qui évoquent l’accident de Teresa Tessler. J’attends encore les DVD de ses films ; j’espère les recevoir avant la fin du mois, mais certains son difficiles à trouver.

Les photos de Teresa sont sublimes, elle était d’une beauté irréelle. Roman est son portrait craché : les yeux en amande comme deux éclats d’obsidienne, les pommettes hautes, les cheveux d’un noir de jais, la bouche sensuelle, la grâce féline. Roman n’a hérité de son père que les épaules larges et l’impression de force brute, d’une certaine violence qui couve sous la surface. Jack Parker est un acteur de films d’action et il a le physique de l’emploi alors que le beau regard de Teresa pétillait d’intelligence et de sensualité.

Les articles d’Undertake m’avaient laissée sur ma faim. Vu l’orientation du magazine, ils se focalisaient plus sur Elton Vance, l’homme politique, le chevalier blanc combattant la corruption et les arnaques financières, que sur Teresa Tessler, simple actrice. Néanmoins, mis en parallèle avec ceux des tabloïds, je commence à obtenir une bonne base d’informations. Intéressante, mais incomplète. Je décide d’appeler Andrew Fleming. Il a suivi toute l’affaire à l’époque, il pourrait probablement m’aider.

Après un bref topo pour lui résumer mes découvertes, je lui parle de Randall Farrell et de sa théorie de l’assassinat :

– Ce qui m’intrigue, c’est que ce journaliste paraît persuadé que c’était Teresa Tessler la cible. Pourtant, il me semble que Elton Vance ne devait pas avoir que des amis. Il mettait forcément des bâtons dans les roues à des gens puissants. Peut-être même dangereux.

– Bien sûr, admet Andrew après un silence, mais c’était Tessler la star, elle qui était pourchassée nuit et jour par les paparazzis, elle dont on suivait les moindres faits et gestes. Et c’était sa voiture. Vance était beaucoup moins médiatisé, il aurait été plus simple de le descendre discrètement chez lui en Californie. De plus, Teresa Tessler était une passionaria de la cause animale et sa mort est survenue pile pendant une campagne particulièrement mouvementée contre les laboratoires de cosmétiques qui pratiquent l’expérimentation et les tests sur les animaux.

– Tu sais où je pourrais me documenter plus sérieusement sur tout ça ?

– Tu te prends au jeu, on dirait ?

– Oui, ces vieux mystères, ça pique ma curiosité.

– Le mieux, ce serait qu’on se voie, qu’en dis-tu ? Je dois pouvoir te dénicher des trucs intéressants en fouillant dans mes archives.

– Ce serait super !

– Ok. En ce moment, j’ai beaucoup de boulot et je dois voyager d’un État à l’autre, mais je t’appelle dès que j’ai fait le tri dans mes cartons et que j’ai un moment à te consacrer.

Je raccroche en le remerciant. Andrew est un vieux de la vieille, il connaît ce milieu mieux que quiconque. J’ai une chance extraordinaire qu’il accepte de me donner un coup de main. Cependant, une question me tracasse depuis quelques jours…

Est-ce que je dois parler de ça à Roman ? Comment va-t-il le prendre ? Est-ce que j’ai le droit d’enquêter sur le passé de sa mère, sur son passé, donc, sans son accord ?

Trois questions, donc.

La semaine suivante, un rayon de bonheur vient mettre un peu de douceur dans mon quotidien trépidant. Je reçois de France un faire-part de naissance : Lou, l'adorable jeune épouse du milliardaire Alexander Bogaert, que j'avais croisée lors de mon tout premier reportage pour Undertake, vient de donner le jour à une petite fille, Célia. Je me sens tout émue, et aussi touchée que Lou ne m'ait pas oubliée. Je m'empresse de lui répondre.

À part ça, je passe des journées interminables au journal et j’aborde le week-end dans un tel état de fatigue qu’Eduardo s’inquiète :

– J’espère que tu ne comptes pas mener toute ton année à ce rythme, Amy, parce que tu vas te cramer avant la fin de ton stage.

– Non… non… c’est… exceptionnel, dis-je en baillant à m’en décrocher la mâchoire, allongée dans le canapé.

– Tant mieux parce que le torride Roman Parker ne voudra certainement pas s’afficher avec une zombie.

– Torride ? relevé-je en ouvrant un œil. Tu le trouves torride ?

– Je le trouve incandescent, si tu veux tout savoir, avoue Eduardo. À un tel point que c’en est immoral.

– Tu as parfaitement raison, dis-je en souriant. Roman Parker est une atteinte à la moralité publique.

– Exactement. Il suffit de regarder ce type dans les yeux pour avoir le sexe au garde à vous.

– Eduardo !

– Et alors quand on le regarde ailleurs que dans les yeux…

– Eduardo ! répété-je en lui lançant un coussin.

– Quoi ? C’est pas vrai ?

– Si… murmuré-je en sombrant dans le sommeil, un sourire aux lèvres.

Le mois de novembre passe à une vitesse folle. La charge de travail à Undertake n’a pas diminué et je finis toutes mes semaines sur les rotules. Mais j’enchaîne les heures supplémentaires avec d’autant plus d’enthousiasme qu’Edith m’a accordé quelques jours de congés supplémentaires à Noël. Du coup, j'envoie un mail à Lou pour lui proposer de passer les voir à Paris, elle et sa petite fille. Elle me répond qu'elle en sera ravie. J’ai également pu confirmer à mon père que je viendrais à son anniversaire et que je resterais jusqu’au nouvel an. Quand j’annonce la bonne nouvelle à Roman, il me dit :

– Je suis heureux que tu puisses retrouver ta famille, Amy, profites-en. C’est précieux, même si je sais que ce n’est pas facile tous les jours, entre vous… C’est souvent le cas, avec ceux qu’on aime.

Sa voix me semble lointaine et voilée, mais il enchaîne très vite, sur un ton désinvolte :

– Qui sait : on se croisera peut-être ? Je dois me rendre à Monaco et à Paris, pour affaires, vers cette période. Si tu craques, que tu n’en peux plus des blagues de tonton Machin et de la langue de vipère de mamie Truc, sans oublier les crêpages de chignon avec tes sœurs, tu pourras toujours m’appeler et je surgirai, tel un preux chevalier, pour voler à ton secours.

– Tu dis ça parce que tu ne connais pas ma mère, dis-je en riant, persuadée qu’il plaisante. Mais ce serait en effet très courageux et chevaleresque de ta part.

Mon aventure avec lui monopolise beaucoup de mon énergie. Il me paraît infatigable ! Pourtant, même s’il occupe toutes mes pensées, Roman est loin d’occuper tout mon temps. Nous ne nous voyons qu’à certaines occasions exceptionnelles, lors d’un dîner ou d’une soirée. Parfois d’une nuit. Et, même si je voudrais m’en défendre, je dois bien avouer que ça me rend un peu triste. Je ne sais pas trop où j’en suis avec lui, ni où je vais. Je passe par des phases d’euphorie qui alternent avec des moments de profonde mélancolie.

Il répond toujours gentiment à mes mails ou mes textos, mais ce n’est jamais lui qui prend l’initiative de m’en envoyer, sauf pour proposer de se voir. J’essaie de me raisonner en me disant que ce n’est déjà pas si mal, que c’est même inespéré, mais… je veux plus. Voilà, c’est dit. Je ne veux pas d’une simple aventure avec Roman Parker. Je veux faire partie de sa vie.

Aussi je ne peux pas m’empêcher de bondir de joie quand je reçois ce mail :

De : Roman Parker

À : Amy Lenoir

Objet : Long week-end

Bonjour ma belle,

n’est-ce pas demain que tu dois te rendre à Bâton Rouge pour Undertake ?

Si oui, que dirais-tu de venir me rejoindre dans ma maison de La Nouvelle Orléans ce soir ?

Joshua pourrait passer te prendre vers 18 heures.

Prévois des affaires pour quatre jours.

Je t’embrasse.

Roman.

Quatre jours ! J’effectue un saut de carpe sur le canapé, accompagné d’un tel glapissement qu’Eduardo est d’abord persuadé que j’ai été piquée par une guêpe. Il est 17h45. Je le détrompe tout en faisant ma valise d’une main et en essayant d’envoyer un texto à Roman de l’autre.

Roman me répond immédiatement :

[Pas tout compris : « sperg enial ej sera pret !e » ça veut dire que tu viens ?]

[OUI !]

[Ok ;)]

Roman vient m’accueillir sur le tarmac, à l’arrivée du jet. Constatant que je suis toute flageolante, il me cueille de justesse avant que je ne dégringole les marches en descendant. Il lance un regard courroucé à Tony :

– Toi, tu n’as pas volé droit ! l’accuse-t-il.

– Presque, monsieur Parker, presque, je vous jure ! se défend Tony avec aplomb alors que j’ai bien l’impression qu’il a profité de l’absence de Roman pour répéter une chorégraphie de ballet aérien.

Roman me soutient jusqu’à la voiture et Tony s’applique à ne pas dépasser les cinquante kilomètres à l’heure, son beau visage chocolat affichant l’expression même de l’innocence.

Je ne suis toujours pas bien vaillante quand nous atteignons la demeure de Roman, un vaste manoir à l'architecture surprenante qui marie avec audace (et bonheur) le type colonial au style moderne, le bois à l'acier, la luxuriance végétale qui monte à l'assaut des balcons et rambardes à la sobriété des gigantesques baies vitrées. C'est tout simplement magnifique. J'en oublie quelques instants mes jambes en guimauve pour admirer sa façade de bois rouge sombre, ses colonnes sculptées et sa véranda à double étage depuis laquelle la vue sur le Mississippi doit être fabuleuse.

Roman me propose de nous promener un peu dans le parc avant d’entrer, et j’accepte avec gratitude.

Marcher au grand air me fait du bien. La présence de Roman me fait du bien. Très vite, mon malaise s’évanouit tout à fait pour laisser la place à l’habituel désir diffus que la proximité de Roman déclenche en moi aussi sûrement qu’un interrupteur allume une lumière. Progressivement, mon corps semble sortir de sa léthargie, mes terminaisons nerveuses crépitent, la chaleur de sa main au creux de mes reins se propage à mes fesses, à mes cuisses, et je sens une douce langueur m'envahir. Il y a longtemps que nous n’avons pas fait l’amour et mon corps me le rappelle violemment. Je m’immobilise sous un arbre pour regarder Roman. Je distingue mal ses traits dans la nuit mais quelque chose dans mon attitude lui fait instantanément comprendre ce que je veux : lui. Lui !

Aucun de nous ne prononce une parole, mais il m’embrasse brusquement et nous nous retrouvons rapidement le souffle court, le corps tremblant, aussi impatients l’un que l’autre. Roman retrousse ma longue jupe en laine, je déboucle sa ceinture, il me débarrasse de ma culotte, je lutte avec sa boutonnière, je râle, il rit, il vient à mon secours et quand enfin je crois qu’il va me prendre, alors que je suis persuadée que je vais mourir là, maintenant, au pied de cet arbre s’il ne me fait pas l’amour dans l’instant, quand je m’apprête à le lui crier, il s’immobilise en tremblant et pousse un soupir qui se termine en grognement :

– Quoi ? demandé-je, impatiente, presque affolée. Roman, qu’est-ce qu’il se passe ?

– Il se passe, dit-il les dents serrées, que je n’avais pas prévu que tu voudrais abuser de mon corps avant même qu’on ait franchi le seuil de la maison.

– Ce qui signifie ? dis-je éberluée.

– Que je suis un crétin, souffle-t-il. Je n’ai pas de capote.

– Argh ! ne puis-je m’empêcher de râler.

– Argh, comme tu dis, confirme Roman en riant.

Puis, beau joueur, il glisse sa main entre mes cuisses :

– Heureusement pour toi, il me reste mes doigts, et ma langue, dit-il doucement. Mais un jour, il faudra sérieusement qu’on se penche sur la question du dépistage et de la pilule. Sinon, je risque de dilapider toute ma fortune en préservatifs, dit-il en esquissant un sourire.

Vraiment, ce week-end aurait pu être idyllique. Il aurait dû l’être !

Toutes les conditions étaient réunies : Roman m’invitait enfin chez lui, dans son véritable foyer, pour quatre longues et délicieuses journées. Pas dans ces appartements froids et impersonnels des tours de Manhattan, non, mais là où il avait grandi, en Louisiane, dans la maison de son enfance. Un endroit chargé de souvenirs et lourd de signification pour lui.

Il m’avait offert un épisode torride à trois pas de l’endroit où bat son cœur, me rappelant si besoin qu’il est l’homme qui avait éveillé ma sensualité, le seul à parfaitement combler mes sens. Et si j’avais bien compris sa boutade, si je n’avais ni rêvé ni pris mes désirs pour la réalité, il m’avait proposé dans la foulée une relation exclusive. C’est du moins ainsi que j’avais interprété sa tirade dans le parc à propos du test de dépistage. Quand on arrête les capotes, c’est bien un signe, non ? Peut-être pas vraiment une déclaration d’amour mais… pas loin ? Suffisamment, en tous cas, pour m’étourdir de bonheur.

Alors pourquoi est-ce que deux jours plus tard je me retrouve à pleurer, pleurer, pleurer, toute seule sur mon canapé, au lieu de rire et de jouir dans ses bras ? Comment est-ce que j’ai pu tout bousiller à ce point ? Si rapidement ? Si radicalement ?

Roman m’a fait confiance, il m’a entrouvert une porte sur son passé et je m’y suis engouffrée avec la délicatesse d’un bulldozer. J’ai tout détruit, tout démoli. Et je ne sais pas comment réparer.

Je n’aurai jamais assez de larmes pour noyer mon chagrin.

À suivre,
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